TOMA 45

Podría correr a tus brazos y decirte te amo, pero debes entenderme es tarde para nosotras. CORTEN. Se graba. El director mira alrededor y reclama “alguien puede traer otro cenicero por el amor de Dios, no ven que está repleto de colillas”. Mientras siento el aroma de sudores que atufan el ambiente, escucho “la  pongo de lado o sólo la dejo caer entre mis brazos?”  Toma 42.  Para siempre estaremos juntas, ahora si nunca te dejaré. Toma 43. QUEDA. Se graba. “Quién escribió semejante guión, hay que necesitar dinero para hablar tanta porquería junta” alude ella y lanza su cigarrillo lejos. Y yo estoy allí recogiendo los puchos del suelo, invisible.

Ella se incorpora da un suspiro y bostezando repite “mañana otra vez a lo mismo”. Al salir de la covacha, cruza el callejón y aspira el aire fresco de la noche; combinado con los orines de la esquina de la cuadra. Mira para ambos lados como si estuviera vigilada, saca un cigarrillo y tatarea una musiquita de esas viejas, mientras sus tacos resuenan entre la baldosa y el agua sucia de la calle. Mientras la veo alejarse hasta mañana.

No lo niegues, eres igualita a mí, casi somos la misma, únicas en este mundo imperfecto. CORTA. “Ponte de lado y mirándote al espejo, imagina que no están las cámaras” le grita el director. Otra vez. AHORA. Mírame somos idénticas. Toma 44. QUEDA. “Terminé por hoy Don Celso, o hacemos otra toma más” pregunta ella. El director mira su imitación Rolex y bostezando les dice “Creo que por hoy es suficiente pueden vestirse las dos”. Entonces ella, al igual que todos los días, sale del cuarto para cambiarse. Al salir de la pieza se tropieza conmigo y entra a los vestidores. Alguien le pregunta “¿y qué te parece?”. Ella levanta sus hombros y sin siquiera mirar responde “nada, siempre lo mismo…” Sale por la calle que cruza la avenida principal, aspira lo mismos orines antiguos ahora mezclados con la nafta entre las calles. Sabe que el trasluz de los faros, no favorecen su perfil, mil veces bendecido por las cámaras de Don Celso. Busca su reflejo al correr entre vidrieras y aguas destiladas. Al llegar, por fin abre su puerta.

Al salir de la ducha, se estira a lo largo de la cama. Cierra los ojos y siente un soplo en su oreja No lo niegues eres igualita a mí, podría correr a tus brazos y decirte que te amo, dime acaso no somos idénticas. Una gota de sudor frío resbala por su rostro, girando lentamente al lado izquierdo. La voz sigue susurrando en su oído, sus lágrimas se mezclan con la sangre tibia que se desliza por su pecho. Ella susurra moribunda “siempre fuiste tú”. Al mirarla le recordé que no se había mirado al espejo, pero ella ya no me escuchaba. Para siempre estaremos juntas, ahora si nunca te dejaré. Limpié su cenicero casi por costumbre y giré su rostro frente al espejo. QUEDA. Se graba.

Gracias por sus comentarios y mails. He estado resfriada por eso recién cuelgo una entrada,
pronto me pondré al día con todos, un abrazo grande.

Origen

Ábrete cuerpo, deslízate suave ante lo eterno. No te detengas. Estigma la curvatura que emerge desde la punta de tus pies hasta la raíz de tus cabellos.

Coge segmentos oscuros de la memoria, de esas manos que amaron cada partícula y siniestro de tu espíritu. Es allí donde está lo auténtico, lo perplejo de amurallar mi cuerpo en este espacio reducido. Pide el nombre abortado en el desorden de las plaqués que brillan desde lejos con vísceras, corazón, hígado y vejiga. Muéstrales la gravidez de tus ondas ya marchitas y conduce la figura ante el destello.

Está todo tan ordenado, allí donde mi pupila arrastro mi ansiedad, allí donde me cubrí y descubriste mi origen. Con valor intenso, le pusiste precio, aparcando mi aliento en la desidia del olvido. El cuerpo  no posterga el sabor amargo de tu aliento ni a los fariseos.  Surca la inmensidad del viento y crea mi espectro ya borrado en el sentido.

Todo está consumado y no hay más que decir. No me dejes abandonada en esta vasija de plástico.

“perezca el día de mi origen

concebido como niño roto antes de nacer"

Mixha Zizek

El reflejo del Otro

Para Víctor, mi padre,  aunque no sepas quien soy, yo sé quién eres tú

La realidad es un personaje siniestro disfrazado de ficción. Quién puede contar los enigmas que hay dentro y desdoblarlos, volviéndolos armar cientos de veces.  Calibrando el sistema en funciones sistemáticas donde el silencio quede vano, solo, mudo perdido al fondo del cuerpo.

En Lima las vidrieras son sinestésicas y rutilantes podemos ver nuestra imagen cerrarse entre los elevadores y crujir dentro de un baúl. Nos vemos entre la marea cabalgando entre un mar de gente, rutilantes, apacibles, perdidos entre miles de cuerpos extraviados como moscas dando tumbos, una amalgama viviente de sombras.

Podemos recrear el edema de sin sentido entre la recogedora de basura y la vecina que atesora bacinicas, fierros, latas, vidrios, y un sinfín de desperdicios como si fueran los últimos tesoros del inca. Ver los territorios que vagan entre las multitudes acogidas ante el desencanto de la muerte. Que las espera, ellas esquivas, no la escuchan porque están escondidas bajo el templo del olvido.

Víctor se pone de verde y piensa que puede sumergir olas entre las paredes. Contagiar cantos y robar sermones en una caja de cartón. Se viste una y otra vez ante el hartazgo de sus mañanas ya aburridas ante la quimera. Resistirse es inevitable, lo hace cientos de veces desde que se levanta. Se mira al espejo y ve al trasluz el reflejo de su cuerpo enmudecido por los años de fatiga. Acondiciona al tiempo e inevitablemente corta la raíz de su memoria. Donde se perdió el cielo antes de llegar al infierno. Mira la ventana y traspasa el miedo, volando entre jirafas amarillas a través del viento. Sonríe y conversa con el otro, tú que estás escuchándole y no comprendes su lenguaje.

Lima se pierde en su cuerpo, robándole el tiempo. Rutilante gesticula palabras incomprensibles. Tú ves al hombre haciendo girones en el aire, palpando las paredes, hablando con una suerte de fantasmas y te preguntas qué hay en su mente. Y te pierdes en la oscuridad del Otro desde tu mirada, pero en la suya los relámpagos serpentean sus recuerdos y brillan dentro con su propia luz interior.

Después de muchos problemas pude entrar a blogger,  no me autorizaba a entrar a escribir. Por fin pude entrar. Gracias por la comprensión. Casi 2 días no pude, a veces me permitía y otras no.

Fantoche

Giró y dió la vuelta en un sólo movimiento. Y susurrando le hablaron al oído  girandole su cabeza.. Volteó el torso, oscilante, se estiró y se alargó tantas veces que parecía que estuviese en el aire. Las risas alrededor siempre eran fuertes y estridentes.  Para terminar en una arista cerca a la ventana en posición frente al mar.

Decidió cambiar de posición. Era necesario claudicar ante la monotonía y  romper el vestigio marcado de diario pararse, hablar, levantarse y reírse cuando no pensaba ni quería hacerlo.  Resolvió presentarse a sí mismo frente a su público sin nadie que lo controlara.  

Por eso, esa noche se cambió la corbata, abrió el cajón que tenía debajo la cama y lo dejó allí para siempre. Salió al escenario ante las miradas turbadas del público y se presentó a sí mismo. Pestañeó repetidas veces y girando su cabeza con rapidez de noventa grados hizo un par de gestos. Era su momento,  ahora le tocaba al hombre dormir.

Después de leer la entrada del blog de Javier, me vino este relato a la cabeza,
http://janpath-broadway.blogspot.com/2011/07/jose-luis-moreno.html