Apuntes subterráneos / Benedetti

Apuntes subterráneos

Todos nuestros demonios se han escrito en tinta, sin buscar el color necesario han sido grabados en nuestra existencia. Con el propósito de llevar nuestros pensamientos.

Mirar los cuerpos a través de la ventana creada por la mente de otros. Podrían ser imaginarios y sellar el origen de cualquier recuerdo o hundirse vanamente en la nada. El vacío del carril a las 2 de la mañana, me hace sentir un estupor y una soledad extraña. Es tarde y casi no hay nadie en el tren. Las ratas van y vienen entre las rieles, me dejan pensando que son tan minúsculas y desean ser libres. Podría confundirme entre estos pensamientos. La anonimidad de los cuerpos en este paraíso subterráneo. Alejaba mi alma vigilante y me convertía en un simple cuerpo sin pasado y sin memoria.

Se podría decir que estoy pasando una etapa de reconstrucción creadora y personal. Es una época de decisiones muy diversas (me imagino como muchos de ustedes). Veo alrededor las paredes que cierran un ciclo, una etapa de cambio. Para dar paso a las líneas, que traspunta entre mis dedos, leyendo un libro de Kundera. Se quedan muchos de sus pensamientos en mi memoria.
Puedo recordar que estuve en una presentación, mejor dicho participé en ella. Escuché diversas opiniones sobre mi trabajo creativo. Podría sentirme bien, sin embargo, mi búsqueda es incesante y va más allá de las palabras. Citaré al viejo Milan Kundera “… al escribir libros, el hombre se transforma en universo y la propiedad esencial del universo es precisamente la de ser único. La existencia del otro universo lo amenaza por eso en su propia esencia.”

No es sólo el reconocimiento, es la búsqueda del tiempo en un universo de palabras. Que va más allá de festejos y burdas reconciliaciones con la otredad. Te quedas como mirando dentro de ti mismo y persistentemente preguntas ¿dónde está la pasión? La escritura no es sólo palabra es más que una sílaba es un universo. La sintonía de una circunstancia hecha palabra que nosotros transformamos al escribirla en una hoja. No importa la pluma que uses si es la palabra correcta.

La pasión en la escritura es mi diario devenir. Debido a estas circunstancias siento y perezco como muchos de ustedes. Nuestro espíritu tiene esos dobleces que emergen cuando delineamos alguna palabra, para decir que amamos mucho y para aceptar que lo inolvidable pueda ser olvidado. Se puede leer como un juego de palabras y si vas más allá como un juego de pasión. Desnudar cada sílaba para regocijo de los ojos, de los que sienten como nosotros.

Y cada palabra dirá una historia que hablará de amor, deseo y ciudades. Cada letra denominará una verdad o una simple mentira. Y buscaremos ser creadores de universos, ante miles de miradas expectantes que juzgarán nuestros propósitos. Y seremos la definición del sentido en nuestra propia palabra.

Será mejor si amamos, será cierto eso?

Unos amigos me preguntaron que parte es de Kundera, así que aquí indico esa parte con mucho gusto, es la parte señalada con letra negrita. Esa cita pertenece al libro "EL libro de la risa y el olvido".

Lo demás es de mi autoría, creo que queda mas que explicado, un abrazo

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Benedetti: por la memoria de sus versos

No me gusta decir que alguien se fue, sobre todo alguien que sello parte de una época en mi escritura y en la de muchos de nosotros, me refiero a Benedetti. Para los que sentimos su partida, seguirá presente mientras lo sigamos leyendo. Les dejo un poema uno de sus poemas, que me hizo muy feliz en un momento y cuando lo leo me hace doblemente feliz.

Para Daniel Mejía, por nuestros recuerdos hasta el amanecer

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu

imagen y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

y no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.