El ático de Mixha

Usurpación

2011-11-28T04:15:00.000-05:00

Emerson tira la bola y emerge de sus manos un centauro. Él sabe que nadie le va creer. En ese lugar todo es sombra y nadie hace ningún intento por detenerlo.

De repente recibe una llamada, al colgar no recuerda quién ha sido. Percibe que el sentido de la especie es la preservación, no obstante sigue tirando la bola una y otra vez.

La bola gira en imponentes latitudes, cae con profundidad hasta el vaho del responso y se unifica mil veces para regresar a sus manos otra vez. Recibe otra llamada y al escucharla reconoce la voz pero al terminar de hablar nuevamente la olvida. Quiere recordar de quién son las llamadas y las cartas. Cierra las ventanas porque supone que lo observan desde fuera pero no está seguro. Sabe de la existencia del otro pero no descifra como detenerlo. Se impulsa nuevamente a lanzar la bola más arriba y crece de sus manos otro centauro.

La lluvia golpea las ventanas y una voz finita se escucha entre las escaleras del piso de abajo, muy tenue, vuelve a sonar el teléfono. Obsesionado por detener las llamadas, busca la insignia que emerge del centauro cada vez que tira la bola. Las voces se escuchan cada vez más cercanas y filudas. Mira los paquetes apiñados cerca al televisor y decide abrirlos.

Suena el teléfono, lanza la bola, gritan las voces e irrumpe la policía en la casa. Emerson levanta los ojos se mira al espejo y sólo ve al centauro.

Sincronía muerta

2011-10-11T02:29:00.002-05:00

Para Luna, siempre

donde estés me estás leyendo...

Caíste como un tamiz disuelto en agua, frágil caíste entre las brumas de la tarde. Donde te esperaba para cubrirte. Caíste muda ante el antojo del sueño, fría con los ojos abiertos. Caíste herida de sombras, desasosiego entre promesas y mentiras, caíste hija caíste. Te mezclaste entre la sangre bermeja y llena aspiraste el éter de mis pulmones. Sacaste la cabeza para respirar, luchaste ante la memoria y contra la muerte. Caíste como mojón lleno de dulzura entre mis calzones.

Octubre perdido entre las sombras, ante llamadas malicientes , caíste ante fantasmas que no comprendían tus pelillos rojos. Muda caíste sin retorno al ombligo. Caíste llena de zozobra y fisura. Caíste plena ante mis pechos llenos que pendían del hilo de tus labios. Caíste, caíste y volviste a caer. Yo sólo me paré del tren te cogí entre mis brazos y eché a correr.

Osmosis

2011-09-04T06:20:00.012-05:00

Hoy les dejo una entrada distinta, interior. Y una música al final de la entrada que espero lean y escuchen a la vez.

“Si algo me dolió…, fue que borraras mis caricias de tu pelo naranja.…

recuerdo que en una época tu pelo fue azul, y parecías de juguete...

Y a mí me gustaba jugar a vestirte y desvestirte, y mordisquearte… Al borrar mis caricias de tu pelo naranja,

fue como si borrases el tacto de tu pelo naranja de la aureola de mis dedos. Y ahora sólo son dedos vacíos,

como agujeros negros que han engullido tu tacto, y ya no lo recuerdan. Mis dedos hacen memoria en otros cabellos,

en otras pieles… algo me dice que no tienen aquella caída tan especial de las tuyas…”

Vera Eikon

http://lekibutzdeveraeikon.blogspot.com

A Luna mi hija que murió a los siete meses

en octubre del año pasado

No eran los blues que escuchábamos palmotear en el cuarto de Hoboken al amanecer ni los cantitos de los negros al subir al subway. Era la corriente fría que dejaba el invierno metiéndose entre los huesos. Poco a poco resbalándose armoniosamente entre nuestras partes, reduciéndonos a uno. Y en un ovillo latía el desarraigo, la lejanía y la crudeza del invierno.

Obsesivamente arreglaba cada pedazo del lugar y fútilmente revisaba cada pedazo de noche de tu cuerpo, que quedaba entre tus sábanas rojas ya ajadas por una vieja lavadora que giraba durante doce horas intermitentes. Al amanecer revisábamos libros de poemas y viejas películas japonesas que descubrían parte de nuestros antojos más oscuros y reíamos tratando de descubrir quién era el asesino.

El insomnio partía la noche y mi mente creaba historias con espacios de tiempo mientras escuchabas un blues tomando una cerveza. Las migajas del cuerpo se partían entre tus dedos, pero sometidas al antojo se cubrían de aromas entre las sombras espalda con espalda en una breve cama que soportaba la noche. Mientras la luz atada a la esquina se caía intempestivamente a cada momento.

La nieve tocaba nuestros oídos muy tarde entre la bruma y nuestra soledad partida entre sueños. Y juntos empujábamos un carrito para hacer las compras. Recuerdo el día de la inundación que tuvimos que girar para dar la vuelta y acabamos tomando un tren de vuelta sin retorno. Las huellas han quedado disueltas en el aire al llegar el verano y se enfrían ahora por la lejanía. Y las cartas vienen y van esperanzadas pero partidas, casi vacías. Amabas la ondulación de mi cabello y mi canto en tu oído. Sin embargo, fluctuaste el sistema planetario, interrumpiendo la cadencia extraordinaria del sonido que siempre nos acompañaba. Ahora está vacío el aire y los blues ya no golpean nuestras ventanas.

Tus manos tienen memoria, las mismas que ondularon las formas abultadas de mis pechos y desarmaron el engranaje que fusionaba nuestros espíritus. Luna brotó asombrosa ante mis ojos, palpitando en mi cuerpo, cantando los blues de nuestra locura. Nació frente al escarnio y la soledad. Su cuerpo tenía memoria, se movía al compás del blues de tu espíritu junto a mi locura.

Ahora giro y doy la vuelta, al revés. Leo tus cartas de enero dónde pedías que no te olvide porque un gran desasosiego inundaba tu vida. Ahora que sigo girando veo sólo humo que vuela y quema las paredes. Ahora sólo quedan dedos vacíos como agujeros negros que revientan en nuestros cuerpos. Y la luna mirándonos destaja nuestra memoria pedazo a pedazo.

Estoy cansada de buscar a Luna entre mi cuerpo y recordar que no está. Sólo queda los blues de esas noches de Hoboken arrastrándose entre nuestros sueños, tan únicos. Donde Luna espera que algún día regresemos a recorrer como el último día que recogí tus últimas cosas. Ella estaba mirándome y creo que sonreía.

TOMA 45

2011-08-30T17:00:00.000-05:00

Podría correr a tus brazos y decirte te amo, pero debes entenderme es tarde para nosotras. CORTEN. Se graba. El director mira alrededor y reclama “alguien puede traer otro cenicero por el amor de Dios, no ven que está repleto de colillas”. Mientras siento el aroma de sudores que atufan el ambiente, escucho “la pongo de lado o sólo la dejo caer entre mis brazos?” Toma 42. Para siempre estaremos juntas, ahora si nunca te dejaré. Toma 43. QUEDA. Se graba. “Quién escribió semejante guión, hay que necesitar dinero para hablar tanta porquería junta” alude ella y lanza su cigarrillo lejos. Y yo estoy allí recogiendo los puchos del suelo, invisible.

Ella se incorpora da un suspiro y bostezando repite “mañana otra vez a lo mismo”. Al salir de la covacha, cruza el callejón y aspira el aire fresco de la noche; combinado con los orines de la esquina de la cuadra. Mira para ambos lados como si estuviera vigilada, saca un cigarrillo y tatarea una musiquita de esas viejas, mientras sus tacos resuenan entre la baldosa y el agua sucia de la calle. Mientras la veo alejarse hasta mañana.

No lo niegues, eres igualita a mí, casi somos la misma, únicas en este mundo imperfecto. CORTA. “Ponte de lado y mirándote al espejo, imagina que no están las cámaras” le grita el director. Otra vez. AHORA. Mírame somos idénticas. Toma 44. QUEDA. “Terminé por hoy Don Celso, o hacemos otra toma más” pregunta ella. El director mira su imitación Rolex y bostezando les dice “Creo que por hoy es suficiente pueden vestirse las dos”. Entonces ella, al igual que todos los días, sale del cuarto para cambiarse. Al salir de la pieza se tropieza conmigo y entra a los vestidores. Alguien le pregunta “¿y qué te parece?”. Ella levanta sus hombros y sin siquiera mirar responde “nada, siempre lo mismo…” Sale por la calle que cruza la avenida principal, aspira lo mismos orines antiguos ahora mezclados con la nafta entre las calles. Sabe que el trasluz de los faros, no favorecen su perfil, mil veces bendecido por las cámaras de Don Celso. Busca su reflejo al correr entre vidrieras y aguas destiladas. Al llegar, por fin abre su puerta.

Al salir de la ducha, se estira a lo largo de la cama. Cierra los ojos y siente un soplo en su oreja No lo niegues eres igualita a mí, podría correr a tus brazos y decirte que te amo, dime acaso no somos idénticas. Una gota de sudor frío resbala por su rostro, girando lentamente al lado izquierdo. La voz sigue susurrando en su oído, sus lágrimas se mezclan con la sangre tibia que se desliza por su pecho. Ella susurra moribunda “siempre fuiste tú”. Al mirarla le recordé que no se había mirado al espejo, pero ella ya no me escuchaba. Para siempre estaremos juntas, ahora si nunca te dejaré. Limpié su cenicero casi por costumbre y giré su rostro frente al espejo. QUEDA. Se graba.

Gracias por sus comentarios y mails. He estado resfriada por eso recién cuelgo una entrada,
pronto me pondré al día con todos, un abrazo grande.

Origen

2011-08-19T05:10:00.003-05:00

Ábrete cuerpo, deslízate suave ante lo eterno. No te detengas. Estigma la curvatura que emerge desde la punta de tus pies hasta la raíz de tus cabellos.

Coge segmentos oscuros de la memoria, de esas manos que amaron cada partícula y siniestro de tu espíritu. Es allí donde está lo auténtico, lo perplejo de amurallar mi cuerpo en este espacio reducido. Pide el nombre abortado en el desorden de las plaqués que brillan desde lejos con vísceras, corazón, hígado y vejiga. Muéstrales la gravidez de tus ondas ya marchitas y conduce la figura ante el destello.

Está todo tan ordenado, allí donde mi pupila arrastro mi ansiedad, allí donde me cubrí y descubriste mi origen. Con valor intenso, le pusiste precio, aparcando mi aliento en la desidia del olvido. El cuerpo no posterga el sabor amargo de tu aliento ni a los fariseos. Surca la inmensidad del viento y crea mi espectro ya borrado en el sentido.

Todo está consumado y no hay más que decir. No me dejes abandonada en esta vasija de plástico.

“perezca el día de mi origen

concebido como niño roto antes de nacer"

Mixha Zizek

El reflejo del Otro

2011-08-12T02:30:00.001-05:00

Para Víctor, mi padre, aunque no sepas quien soy, yo sé quién eres tú

La realidad es un personaje siniestro disfrazado de ficción. Quién puede contar los enigmas que hay dentro y desdoblarlos, volviéndolos armar cientos de veces. Calibrando el sistema en funciones sistemáticas donde el silencio quede vano, solo, mudo perdido al fondo del cuerpo.

En Lima las vidrieras son sinestésicas y rutilantes podemos ver nuestra imagen cerrarse entre los elevadores y crujir dentro de un baúl. Nos vemos entre la marea cabalgando entre un mar de gente, rutilantes, apacibles, perdidos entre miles de cuerpos extraviados como moscas dando tumbos, una amalgama viviente de sombras.

Podemos recrear el edema de sin sentido entre la recogedora de basura y la vecina que atesora bacinicas, fierros, latas, vidrios, y un sinfín de desperdicios como si fueran los últimos tesoros del inca. Ver los territorios que vagan entre las multitudes acogidas ante el desencanto de la muerte. Que las espera, ellas esquivas, no la escuchan porque están escondidas bajo el templo del olvido.

Víctor se pone de verde y piensa que puede sumergir olas entre las paredes. Contagiar cantos y robar sermones en una caja de cartón. Se viste una y otra vez ante el hartazgo de sus mañanas ya aburridas ante la quimera. Resistirse es inevitable, lo hace cientos de veces desde que se levanta. Se mira al espejo y ve al trasluz el reflejo de su cuerpo enmudecido por los años de fatiga. Acondiciona al tiempo e inevitablemente corta la raíz de su memoria. Donde se perdió el cielo antes de llegar al infierno. Mira la ventana y traspasa el miedo, volando entre jirafas amarillas a través del viento. Sonríe y conversa con el otro, tú que estás escuchándole y no comprendes su lenguaje.

Lima se pierde en su cuerpo, robándole el tiempo. Rutilante gesticula palabras incomprensibles. Tú ves al hombre haciendo girones en el aire, palpando las paredes, hablando con una suerte de fantasmas y te preguntas qué hay en su mente. Y te pierdes en la oscuridad del Otro desde tu mirada, pero en la suya los relámpagos serpentean sus recuerdos y brillan dentro con su propia luz interior.

Después de muchos problemas pude entrar a blogger, no me autorizaba a entrar a escribir. Por fin pude entrar. Gracias por la comprensión. Casi 2 días no pude, a veces me permitía y otras no.

Fantoche

2011-08-06T22:00:00.001-05:00

Giró y dió la vuelta en un sólo movimiento. Y susurrando le hablaron al oído girandole su cabeza.. Volteó el torso, oscilante, se estiró y se alargó tantas veces que parecía que estuviese en el aire. Las risas alrededor siempre eran fuertes y estridentes. Para terminar en una arista cerca a la ventana en posición frente al mar.

Decidió cambiar de posición. Era necesario claudicar ante la monotonía y romper el vestigio marcado de diario pararse, hablar, levantarse y reírse cuando no pensaba ni quería hacerlo. Resolvió presentarse a sí mismo frente a su público sin nadie que lo controlara.

Por eso, esa noche se cambió la corbata, abrió el cajón que tenía debajo la cama y lo dejó allí para siempre. Salió al escenario ante las miradas turbadas del público y se presentó a sí mismo. Pestañeó repetidas veces y girando su cabeza con rapidez de noventa grados hizo un par de gestos. Era su momento, ahora le tocaba al hombre dormir.

Después de leer la entrada del blog de Javier, me vino este relato a la cabeza,
http://janpath-broadway.blogspot.com/2011/07/jose-luis-moreno.html

Episodio

2011-07-26T23:59:00.000-05:00

Desde el ojo de la cerradura vio impasible como le despedazaban la piel con violencia. Corrió hacia la ventana y trató de escapar pero notó que estaban herméticas soldadas por fuera. Buscó un lugar donde apretujarse y quedarse hasta que se fueran. No había línea y parecía como si estuviera en una estación remota. Intentó fundirse entre las columnas que daban a la puerta, pero temía ser hallado por alguien. La rompieron una y otra vez y él no podía hacer nada para detenerlos. Quería escapar, llegar al centro, pero fue imposible. Ella dejó de existir. Ahora estaba solo.

Cortó su cuerpo atado a las barras del ventanal, cercenó cada parte de su imagen, para que no lo hallaran detrás de la puerta. A lo lejos, vio una patrulla y los llamó a gritos. Pero ellos siguieron su ruta. Y las cosas se estiraban mientras él se quedaba aprisionado entre las hojas del libro sin poder nunca más salir.

*Les dejo este microrelato que es parte de un grupo que se está formando de la misma temática.

Gracias porque siempre comparten conmigo.

Intrusión

2011-07-19T01:30:00.001-05:00

“sabes que cuando llegue el turno no será diferente”

Arcadio Leos

Que los dioses emerjan del cincel que ordena la piedra y recurran al sacrificio, podría ser una frase enigmática, al final sólo es el encargo de una tribu. Y los dioses sólo reflejan el karma, ya establecido en el cosmos y organizan esa energía invisible que emana en el tiempo, debido al comportamiento de la personas. Podría ser una concatenación de ideas, la sucesión de hechos encadenados uno tras otro, que dependen de un surco estigmático que deniega nuestras circunstancias abyectas o inimaginables a la orden de una mínima especificidad.

El aire sacudió las cortinas y las elevó de tal manera que semejaba un dosel. A la sombra toda forma es un ente. Ella escuchó su nombre y al voltear sonó un ruido chirriante que le cruzó el occipital y terminó atravesando la pared a una velocidad que se mezcló entre danzas y festines que a lo lejos daban los jíbaros* que ella tanto apoyó con sus curaciones y estramonios. La noche caía de bruces y él supo que podría extender su universo y sonrío. Por unos segundos la observó y sintió una jaqueca que le perforó el cerebro y un dolor de oído extremo.

Cuando llegó a Lima sentía una migraña ensordecedora que lo empujó a visitar a un par de médicos. Seres que nunca pensó indispensables, sin embargo, allí estaba esperándolos. Se hizo un par de análisis y después de comprar sus medicamentos se retiró a descansar. Sabía que en un lugar tan alejado de la amazonia, jamás llegaría ni por un ápice a ser descubierto. Así que dio por sentado y hecho que era dueño de todo. Y así pasaron los días y ninguna noticia, hasta que lo llamaron y le avisaron que su esposa había fallecido a causa del disparo perdido de un cazador.

De repente, un halo helado golpeó su cuerpo y se estremeció, estaba sudando frío. Así que inmediatamente llamó al hospital. Al abrir los ojos le avisaron que acababan de hacerle una operación de emergencia, que había tenido un tipo de parásito similar al tamaño de la pulga dentro de su oído. Él sintió alivio y preguntó si podrían darle de alta en el hospital, ya que tenía que viajar prontamente al extranjero. El doctor le dijo que llevaba tres días inconsciente y que habían hecho algunos estudios sobre el insecto y que era hembra. Y que dicho parásito se reproducía cada doce horas y que daba alrededor de cincuenta huevos.

A la semana, se escuchaban los ritos finales, todos se aglomeraron alrededor de la encomienda, abrieron la caja y allí estaba la cabeza, la mantuvieron sumergida en el agua durante 15 minutos ya que si lo pusieran más tiempo pudiera ablandarse demasiado. La sacaron del agua y ya era la mitad del tamaño original. Rasparon la piel por dentro para sacar los últimos restos de carne y cosieron boca y ojos. Y lo pusieron en exhibición como trofeo. **

Por otro lado, dice la historia de los jíbaros que los bien amados son llevados al pie del cielo, y para ello deben subir muy alto para dejar sus restos como ofrenda. Los brujos soplan sobre la figura para enfriar el cuerpo, para darle nuevamente la vida y extender sus restos sobre la tierra. Y así ella fue llevada entre cantos y furias por el altar de los dioses emergentes del alma.

* Los shuar (también llamados jíbaros) son el pueblo amazónico más numeroso. Habitan entre las selvas del Ecuador y Perú. Los conquistadores españoles les dieron el nombre de jíbaros.

** Los jíbaros cuando ganaban una batalla reducían las cabezas de sus enemigos.

SIGILO

2011-07-14T23:30:00.004-05:00

"La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado,

sino precisamente, porque la quiso.” Milan Kundera (El libro de la risa y el olvido)

Este texto está dedicado a
mis amigos
Diana, Gabriela, Julio, Morgana,
Estrella, Emma, María Luisa,
Yure Guillén y Gargola.

Le pegaron casi hasta matarlo, cada golpe era el recuerdo de cada calle, avenida, esquina donde él la beso. Cada recuerdo era un dolor más, sobre su cuerpo macerado de un alma partida en dos. Un alma que se había vuelto una contradicción y que gritaba delirante ante la locura. Al voltearse se encontró cercado y supo en ese instante que no había salida.

Se sentía el intenso aroma desde la vereda. A pesar del vaho penetrante de la calle, podía atisbar la piel que se deslizaba a través de la ventana, entre los barrotes oxidados y los vidrios sucios. A oscuras, la casa brindaba el silencio de esos viejos solares resquebrajados por el tiempo. Ese recuerdo de algo que jamás podría quitar de su memoria. Atravesó el corredor que daba al vértice de la calle, sin quitar los ojos de la ventana, esperando cualquier indicio de existencia. Encendió un cigarrillo ante el desvelo de esa noche y se acopló al grupo de la tienda, esperando un vistazo desde la abertura del segundo piso.

La reja entreabierta daba una invitación al solar, las luces revoloteaban desde el fondo; inquietándolo a penetrar directamente por los estrechos pasadizos que daban al apartamento. Pero sabía que si entraba se perdería, no era fácil deshacerse de ese embrujo extraño que lo estaba atrayendo hace un par de meses. Sabía que era cuestión de tiempo que sus aliados de jolgorio, descubrirían sus entuertos y estaría perpetrado para siempre en la cárcel justiciera de los hombres verticales.

La vio al cruzar la calle de la estación del tren, podría ser casualidad que esa noche saliera tarde de trabajar. Supo que al seguirla cambiaría su rumbo vital. Y ese día sentía hambre de sueños. No era el momento de amilanarse ante los detalles y se lanzó al encuentro de ella, sin saber a dónde iba ni por qué. Se encontraban en la misma línea del tren, a lo lejos la máquina venía y pudo oler su agitación al sentir la velocidad que raspaba su halo cercano y escudriñar cada cabello ante la fuerza de la máquina.

Respiraba de tal modo que sus pechos se elevaban ante la mirada de cualquier hombre que estuviese cerca, no importaba a que estipendio pertenecieran, unos eran por deseo y otros por escarnio encubierto. Pero estaban examinándola siempre por ese ángulo externo del ojo. Podía haber sido ese día, cuando se quedó clavado en un punto que se estiró hasta ser una sonrisa; al levantar la vista se encontró con unos ojos que se achinaron sutilmente al encontrarse con los suyos. Volteó el rostro de tal modo que pudiera soslayar sin ser sorprendido. De vez en cuando despegaba la vista del diario para captar cada acción desarrollada por ella. Al llegar al paradero final, él se acercó, cuando de manera repentina ella giró y le pidió su diario. Él se quedó en estado catatónico, ella se lo arrebató y revisó la parte C; levantó las cejas y se arrojó encima de él con tal fuerza que lo hizo trastabillar y despertar de su letargo. Ella lo cogió del brazo y lo llevó casi a jalones por las escaleras que daban a la calle. El vaho del viento les congelaba el rostro, de tal manera que parecía impulsarlos uno contra el otro al avanzar cada paso. Sin hablar se refugiaron en un cafecito oscuro. Nadie lo había avasallado de tal manera; extraviado por el aroma de una mujer desconocida.

Se sentó en un banco, que le dejase ver directamente la ventana, esperando que ella saliera a otear por el marco de la vidriera, pero no salió. La pregunta era que esperaba realmente al verla en ese momento. No podía hablar con nadie al respecto. Qué podrían entender de sus deseos más perpetuos. Un golpe de oreja lo hizo voltear hacia atrás: “¿Qué miras con tanta insistencia, no sabes que allí vive la Lilít?”, no lo negó, sólo cambio el rumbo de su mirada y empezó una conversación sobre nada y todo lo necesario para reirse un buen rato sin motivo alguno. No era casualidad ese momento, todos juntos en la misma ciudad. Una ciudad expectante, marcada por el recuerdo de los que quieren olvidar, y el frío te destroza el alma, te marchita el corazón y te endurece. Pero Lilít mostraba esas carcajadas crujientes nunca impostoras. Él supo desde esa tarde que la vio subir al tren que quedaría atrapado en su memoria. Cuando ellos por fin decidieron partir, el dobló la cuadra; un par de bromas, un cigarrillo por allá y un hasta mañana. Cuando ya estaba a media hora de la despedida, regresó por la espalda del solar y subió por la escalera de atrás, trepando por el alfeízar apoyandose en la cornisa.

Hasta que sintió una mano que lo jalaba hacia adentro, al penetrar a la habitación sintió su aroma que flotaba en el ambiente que lo rodeaba paralelo a un efluvio incandescente. Sintió el temblor ante la humedad de su cuerpo, quería morder la pared para no tocarla, podía escuchar sus latidos rozando su pecho, frotándose, cerró lo ojos para aspirar la humedad de sus labios y sus manos delinearon su cuerpo, dónde su risa estalló cual rugido invadiéndolo todo. Era innegable que la soledad tiene sus bemoles en lo evidente, no obstante, quería cerrar los ojos y creer lo que quisiera con sólo sentirla. Quería ser transportado a ese efímero contraste entre lo étereo y lo absoluto. Pero eso era imposible, la realidad estaba frente a él; en las risas de sus amigos y ese pensamiento lo absorbía como una inyección letal.

Por eso cada golpe, era recuerdo de cada mirada, una sonrisa abierta, un antojo y una espera frente a la ventana. Sentía morir por la rabia de no poder gritar la ignominia, el desarraigo y incomprensión de sus amigos. La evidencia de ser vulnerable ante lo irreversible. Lo funesto del dolor interno que te embarga hasta la asfixia y ya no sangras. Cuando ellos lo cercaron sabía que algo iba ocurrir; esas risas maliciosas, sus manos y el hedor que desprendían cada uno de ellos. Podía ver su cuerpo desde arriba, insoportable y apestado por otros, inerte como cuando ella se le avalanzó por primera vez a los brazos, cuando se reía a carcajadas y descubrió que eran lo mismo y se amaron.

Cerró los ojos y no supo más.

Asimismo le dejo también un premio a su talento
Diana,Julio,Gabriela, Emma, Estrella, MaríaLuisa (mamamia),
Merché M, Yurena G, Morgana, Gargola.

Gracias a mis amigos que me apoyaron apenas entré a la red,
y a mi nueva amiga Merché Marín (por darme el blog de Oro).
Y a mis amigos de la red que fueron a la presentación: David Cotos, Fanny Jem, Ludobit, Pierrot, abatido por las estrellas y Esteban Boz. Gracias por acompañarme esa noche
Les dejo un premio a mi estilo :) muy personal.
Hay tanta gente maravillosa, besos
Esto es para ustedes, les doy dos modelos para que se lleven el que más les gusta :)

para mis amigos blogeros: un detalle y La presentación de libro "balada del asesino"

2011-07-09T04:45:00.003-05:00

Espero les guste a todos mis amigos que frecuentan este espacio, a los que leen siempre y dejan mensajes, a los que leen pero no dejan comentarios pero escriben en el mail, y a los que visito siempre me lean o no. Sus espacios son muy importantes para mi. Porque con ellos yo lloro, río, recuerdo, añoro, me emociono, suspiro, me divierto, admiro, pero sobre todo aprendo y mucho porque hay tanto talento en el espacio que me siento orgullosa de participar en muchas lecturas y en el cículo de amigos que conformamos la red. Los leo con ganas y con mucho gusto y creo que el sentimiento es común entre todos, gracias por su apoyo y amistad. Ayer quise hacerles este presente, un youtube, lo hice yo misma por el tiempo no le puse música y pensé que si tuvieramos todos nuestros banners podríamos hacer uno en conjunto, Les dejo un sencillo youtube para ustedes. Espero no se me haya pasado algún nombre, sino lo trato de arreglar :) Les tengo mucho cariño y Gracias por estar.

Michele (Mixha)

Espero les guste este youtube que he creado con todos los nombres de ustedes y si alguno se paso me disculpan, lo rehago y lo pongo :)

	Traté de juntar todos los nombres: Están los antiguos amigos, los nuevos y los más recientes. Yurena Guillén, mamamía, Belén in red, Esteban Boz, Necropolís Errante, Julius Desesperate, Andrea paparella, Capitán Chinaski, Joanne Rodríguez, Aída, Diego Ribeira, Oscar, Ñoco le Bolo, Gabriela Amorós, Tomás, Kuny, Juan Cairós, Clip, Arnad, Lobito, Gárgola, Pedro, Themys, Sibenik, Juan R., Verisons, Giovanni Collazos, el olvido imposible, Franella T., Meriem, Naná, ChAnd, Ojos negros, Laiseca Estevez, Clitemesstra, Morgana, Ramiro, Isabel T, lainfantanecia, renzo, Fanny Jem, abatido pero mirando las estrellas, Toro Salvaje, Felipe, Julio Díaz-Escamilla. Estrella Altair, Javier Divisa, Mariateresa, NN (André), Taty Cascada, Mercedes Ridocci, Muchita , Ricardo Miñana, Vera eikon, Rayuela, Isabel Troyano, ángel , XXXX, El Gato Estepario, Humberto Dib, una chica de ojos marrones, Incitatus, Aishanna, Andri Alba, Prudencio Hernández, Pierrot, Wilde, F.Javier, Moderato_Dos_Josef, A. (Ana), Anita Bris, Luna, Delfín en libertad, David C., Carmen Troncoso, Diana Porfilio, Estrella, León, De Cenizas, La Kiya, Alma Mateos Taborda. Sol, Kalin, Stefanno, Beatriz, Scarlet2807, J.Maseda, Siksika, amanecerdeluniverso, OZNA-OZNA, Nomade Planetario, La sonrisa de Hiperión, ANTIQVA, Navegante del alma, Oscilaciones (Antonio), Cadinho R., SoylauraO, Geene, Raúl, raúl, Emylia, Lena, Lena Yu, Cristal, Tuky, El magnetista, Javier Noya, Firenze, Fernando, Guantes de Lana, Ambrosía, Elisabeth Wittgenstein, Jorge Ampuero, Carver, Carmela, Rafael, Ludovit, Netomancia, LLuvia en el silencio de la noche, Marinel, UKA, Wl hombre de Alabama, Gala(tea), CC RIDER, Ainhoa, Lola, campoazul, RO espinoza, William Venegas,, Heinrich Heine, Quorocisi, Angelcifu, Myriam, Inocencia, Gammadis, S, Eleonor Smith, Katt, Pury, Navarro, Malena, Angeles, Eduardo, JoséA.García, franciscod, María, Merche Marín, Rosa, Eduardo, Txus, Rosario Ruiz, Curiyú, SO3, albordedelabismo, Observando el cine (David),Explorador, Norma Ruiz, Néfele, Sandra garza, Adriana Alba, Ruth Hernández Boscán, Alma Mateos Taborda, karla, jack S, fgiucich, Xiomara Berrios. Y muchos nombres más que callados también están, … :=0 ---------------------------------------------------------------------------------------- INVITACION a mi poemario "balada del asesino" Dentro de unos días, se presentará mi primer libro de poesía "Balada del asesino". Con el completo apoyo de Tranvías editores a cargo de Cecilia Podestá. Me encantaría que fueran ya que nosotros compartimos este espacio y con muchos ya comparto una amistad fuera del blog. Sin embargo, comprendo que muchos viven muy lejos, a kilómetros de distancia, incluso en otro continente.
En: La noche de Barranco. Día: 12 de julio. Hora: 7 - 9 pm
	Presentado por:La presentación estará a cargo de los poetas Domingo de Ramos, Roger Santivañez y Carmen Ollé. Editado por: Tranvías editores y Cecilia Podestá

Agorafobia

2011-07-06T11:00:00.001-05:00

Nunca supo que decir a los demás. La desconfianza se convirtió en desesperación y eso fue minando su espíritu que se volvió en una sarta de odio y rencor. Ignorando la crueldad floreció con amargura que acabó convirtiéndolo en lo que más repudió.

A lo lejos escuchaba el sonido de las embarcaciones que cruzaban bordeando la bahía, podía recrearlas en su mente una y otra vez como móviles espectros. Percibir el rojo que brotaba del cielo, lo empujaba a retirarse lánguido ante la luz. Sin embargo, juntos podíamos penetrar entre las oscuridades y acercarnos a través de la ventana para ver una y otra vez los barcos alejarse.

Permanecía impasible ante la ventana, ajeno al ruido de su alrededor. Y casi con sigilo me acercaba a su lado, para decirle que podía salir al muelle a ver el mar. Por momentos, creía que era sordo porque no respondía a nada de mis preguntas. Solos hasta oscurecer veíamos caer la tarde por la ventana. Así fueron los días, meses y años. Las cartas dejaron de llegar y sólo el mensajero de vez en cuando llegaba con algún recado. Hasta que vio algo en el paisaje que lo incitó a ir hacia la puerta. Cuando llegó, se quedó inmóvil, estupefacto, se inclinó y se fue resbalando por la orilla de la puerta tratando de llegar al pasadizo, “vamos avanza” le gritaba. El estaba entre la puerta y el pasadizo, impávido casi catatónico “no puedo” decía. “¿Me oyes, me oyes no es cierto?” le grité más fuerte. El comenzó a golpearse la cabeza con las manos, “cállate, no debo escucharte más”. Y se quedó sentado al pie de la puerta, viendo ondularse los pasadizos, hasta sentir el infinito miedo de salir de ahí.

Altura

2011-06-30T13:00:00.000-05:00

Peña alta al borde del abismo, donde miles de cruces asoman, puedo atisbar el horizonte más lejano que da directo a un peñasco cerca de la cresta de la nada.

Me tracé por años la meta de treparla, por ello viajé a Cantabria para poder concebir el nacimiento de los montes emergentes más etéreos que podría concebir mente humana. Por ello, cuando llegó el momento del bendito viaje. Asumí que todo lo esperado estaba a punto de comenzar, la aventura de mi vida. Todo fue hecho con mucho sigilo, incluso las recomendaciones del doctor fueron realizadas. Las expectativas de este viaje eran tremendas y cada día era una gran espera. Las voces revoloteaban alrededor, la familia presurosa que llevara cámara, agua, todo lo necesario. Estaba tan cansada con el ajetreo que mi marido se ocupó de ciertas banalidades, como mi equipaje y que cada cosa debería estar en su lugar.

Cuando partí me sentí como una niña que se aleja por primera vez, a pesar de tener a mi lado alguien incondicional que calladamente soportaba mi gran temperamento. Me dio un fuerte abrazo y me recordó cada minucia del viaje y que el mapa estaba dentro de mi vieja chaqueta beige. Lo único que no confiaría a nadie: trazar caminos. Como buena escaladora controlaba mis rutas y trazaba con colores específicos mis márgenes algo que no podría hacerlo en absoluto nadie, menos mi esposo que era bueno pero de ninguna manera inteligente.

Subir, subir y subir con el aire golpeándote el rostro, podía sentir la adrenalina que recorría todo mi cuerpo llenándome de excitación y empuje. Me sentía dichosa al bordear esos abismos como si retara al mismo diablo. Crucé por horas los montes. Sin embargo noté dobleces de ruta. Que no deberían existir según lo planificado, ya que tenía que llegar antes de oscurecer al primer peñasco. Busqué mi mapa y allí estaba, no los recordaba pero si estaban puntuales dentro del papel. Así que seguí cuesta arriba. Se hacía más tarde y se torcía el horizonte por la ondulación del cerro. Sentí sed y abrí mi segunda botella pero la sentí agria hasta medio rancia. Pensé que era mi boca seca que tenía un gran amargor. El sol le cayó de lleno al mapa y pude ver unas breves letras que no conocía y así que saqué mi lupa y pude leer “copia fiel del original” mire de cerca mis marcas y descubrí que los matices no pertenecían a mis plumas.

Sentí mareos y cansancio, incluso algo de temor. Mi cuerpo me vencía y únicamente podía pensar que no era posible. “¿En qué momento lo planeó?”. Sabía que estaba perdida; que había bordeado la peña pero del lado reverso, a la nada. Donde hay un precipicio y miles de rocas me abrazarían. Mi cabeza estallaba, estaba a punto de explotar. “Sólo tuvo una hora” pensé.

Nunca noté que era tan listo, lo hubiera amado tanto.

Laberinto

2011-06-25T17:00:00.000-05:00

Dime Fuentes ¿Adónde tengo que correr? Miró alrededor, todo está oscuro. Al norte, en la llanura, casi respiro la evasión de la condena. Las bifurcaciones de la ruta son ambiguas e inciertas, podía resbalarse en cada una de las quebradas que asomaban y sabía que para llegar al llano tenía que cruzar infinidad de sortilegios que se avecinaban en cada paso.

La inflamación de su cuerpo se había tornado en una variedad de grises insolentes. Rasgaban el camino como una línea de lápiz mal tallada. Las pisadas se confundían con hileras inestables y variadas de fórmulas amorfas, casi cuadriculadas.

A lo lejos, el monte es un papel arrugado. Sugiere una guirnalda violácea. Impulsándome a trasgredir zonas prohibidas. Una cantera al sur y una red de túneles subterráneos que debía cruzar para llegar al otro lado. ¿Cuánto más debo resistir con los pies fundidos? La sombra es casi un perfil, se asemeja a un rostro. ¿Acaso no te sientes observado Fuentes? Cruzo los ríos de café que manchan este trayecto. Posiblemente pueda seguir las rondas de este trazo y alcanzar la explanada. Arriba se ven nubes desgajadas como techos viejos.

Grito a pulmón y maldiciente me sonríe, un azul orillado se plasma en los blancos ¿podrían ser cualquier cosa o alguna salida oculta? Dime Fuentes ¿Cuántas círculos, cuadros, trazos deberé cruzar para encontrar la llanura? Giro, giro, giro y sólo grises plumas bordean mi silueta y me observo en el espejo de sus ojos. Grito. Perdido entre ambages y locura. Me descubro en el holocausto de plumas y pinceles. Estoy por cruzar la llanura, corro lo más que puedo y más. ¿Oyes la puerta Fuentes? Me alcanza como un tornado sus manos que me aprietan sin escape entre el eco crujiente del papel.

De repente abren la puerta ¿Hijo que estás haciendo? Nada, sólo garabatos...

Caleidoscopio

2011-06-21T14:05:00.004-05:00

“El mundo tiene un círculo que comienza entre tus piernas.

Y termina en tus ojos.”

Mixha Zizek

a Lila Zemborain, con el cariño de siempre

Ella tenía los ojos más centellantes que podía poseer alguien sobre la tierra. Cambiaban de color según la estación, eran de esos que te siguen desde el ángulo que los vieras como esos retratos 3D. Cuando la vi subir al autobús, supe que no había nada más extraño que esa mirada. Al llegar a la 179, entré al subway y allí estaba nuevamente a punto de subir a la F. Se sentó a la otra esquina. Y pude adivinar su olor casi a hurtadillas, por entre sus piernas. Bajamos en la 57 y al cruzar la avenida la vi desaparecer entre la gente.

Sus ojos se volvieron mi obsesión. Esperaba a que llegara y subiera al bus para después entrar al tren; incluso un día demoró tanto, que llegué tarde a trabajar. El verla formó parte de mi quehacer diario: el esperarla y dejarla partir sin hablarle. Comencé a conocer cada vestido, zapatos, lunares o leves estrías que tenía en su cuerpo. Con sólo verla podía intuir si estaba de buen humor o de mal ánimo.

Esos ojos me persiguieron por dos años, hasta que decidí que era suficiente y pensé que lo mejor era cambiar de rutina, algo que me hiciera olvidarla. Pero me fue imposible, hasta que por fin pude resolverlo. Es por ello, que ahora me siento mucho más tranquila, incluso puedo leer alguna revista para no aburrirme en la ruta. Cuando me entra la nostalgia, voy a mi cuarto, abro el último cajón de mi viejo armario, y veo sus ojos que me miran imponentes desde el fondo de una cajita de jabón.

(y sigo usando el elemento ocular :)

Corte

2011-06-16T01:01:00.002-05:00

Un ojo observaba, se mecía, impávido ante lo innegable se abría como una capsula encendida en el despegue. No había posibilidad de detener la escena, no estaba preparada para ese momento.

Hacía mucho tiempo que ella buscaba la esencia, las forma impecable que mostrara la luz de su nacimiento. La curvatura perfecta de la formula humana, por ello, ansiosa averiguó todos los lugares posibles que pudieran transformarla en la diosa que ansiaran los hombres. Encontró el lugar preciso a sus demandas y sin ton ni son concertó una cita después de una rápida observación. Al llegar el día, estaba excitada porque el futuro se abría cual averno frente a sus pies y emocionada dio el paso definitivo para darles todas las facilidades a los doctores. Le explicaron las dos formas posibles y que deberían ser cuidadosos en todo aspecto. Lilia sólo movía la cabeza aceptándolo todo.

Se sentía frío en la sala, aún le dolía la cabeza por la anestesia. Sentía las voces y las risas a su alrededor, los comentarios de las personas que parecían estar en la sala todavía. De repente sintió un hincón terrible como una aguja hirviente penetrando a su costado y agua que destilaba entre sus axilas. Las enfermeras reían con las bromas de los doctores. “Que sus senos eran demasiado flácidos y que harían magia para volverlos a su lugar”. Ellas reían mientras un doctor sacaba la grasa y creaba un nuevo hoyo para poner nuevamente el pezón. El más viejo miraba la válvula e indicaba que desollaran la piel que quedaba y que tiraran del hilo para mantener la unidad de la dermis. “Se siente muy blanda todavía la piel” dijo el otro, “hay que extirpar más tejido”.

Un par de lágrimas cayeron de sus ojos, quería gritarles decirles que paren. Pero ellos seguían como si nada. Las pupilas observaron: cada jirón arrancado y cada pedazo de piel humeante cercenado por el laser. El dolor era intolerable, pero la voz no salía como una pesadilla en cámara lenta. Expuesta ante el antojo de sus peores delirios, sentía su piel ser despellejada, desgarrada, seccionada, tajada y cercenada. Hasta que la enfermera advirtió que la presión estaba demasiado baja.

Y su figura sintió como la belleza se escapaba ante su rostro enmudecido. Donde petrificado el cuerpo, inmóvil esperaba hasta el último corte.

Equipaje

2011-06-09T02:30:00.002-05:00

Una vieja valija olvidada en mitad de la carretera podría ser una simple casualidad. Quizás alguien olvidó cerrar correctamente su maletera y resbaló sin que nadie se dé cuenta. Era grande y vieja, sentí una inmensa curiosidad por ver su contenido. Soslayé alrededor para percatarme que no hubiera nadie. Me agaché para verla mejor y percibí un hedor extraño desde adentro. Acaricié suavemente la piel que cubría la maleta ya rugosa por los años. Desabroché los cinturones y di un vistazo hacia su interior. Habían viejas fotografías que me recordaban a un pasado antiguo, un par de cartas y viejas ropas fuera de moda. Hacia el fondo yacía un viejo mandil que tenía las iniciales A.B. Me quedé con gran curiosidad acerca del equipaje.

Lo enmarqué de perfil, al darle vuelta noté que era lo mismo. Un acto arriesgado me empujó a sortear suerte sobre la búsqueda de una identidad. Pensé diversos nombres y posibilidades que designaran la propiedad de alguien. Casi en actitud contrita me sentí avergonzado sobre mi escudriño silencioso. Sin embargo, nadie estaba a lo largo de la carretera y tenía el lugar perfecto para cometer la fechoría de husmear dentro de la valija. No podía quitármela de la cabeza, me recordaba mucho a una que tenía mi abuela y que siempre me gustó.

Miles de pensamientos asomaron por mi cabeza, podría ser de quién sabe quién. El huroneo me llevó a sus máximos estertores. Concebir diversas posibilidades sobre la identidad del dueño de la maleta. Al borde del hartazgo y sin más deseo de seguir mi camino. De repente, atisbé un pequeño baúl color plata con bordes rojos. No obstante, decidí partir pero no recordaba hacia donde tenía que regresar. Sin más ni más, me hallé tratando de abrir dicho arcón. Después de darle un golpe a la cerradura esta se abrió. Un olor intolerable me rebasó como una cachetada hacia atrás. Era una frazada de lana gruesa con símbolos indios. Quería jalarla pero me era imposible, parecía estar atosigada dentro del baúl. Primero vi una especie de largos huesos medio quebrados similares a los ciervos. Había una mano que aún mantenía un denario muy similar al que me regaló mi madre. Con desesperación traté de hallar la identidad del dueño de la valija. Sentí un aire frío dentro de mi cuerpo y Volteé hacia la carretera y no vi mi auto.

En ese instante, traté de recordar el nombre de mi hijo, mi madre y por último mi propio nombre. Estaba hasta el punto de la neurosis; cuando por fin hallé una identificación en una vieja billetera. Era Andrés Bisso. Mi nombre.

Ansiedad

2011-06-05T05:42:00.001-05:00

Sentía la penetración lenta visceral estruendosa cruzaba y salía entre su cuerpo inmune al dolor. Tenía esa sensación de un ardor insoluto de los que mean su destino en las esquinas.

Entró, salió y volvió abyecto a revestir por el mismo agujero, brillante, pleno hasta rasgar la frágil coraza de su estirpe diseminada por un puñal furioso hasta la raíz.

La sombra de los dones

2011-05-29T22:00:00.004-05:00

Recuerdo la balanza que alzó ante las sombras y tiró el peso en lo inevitable. Que distanció el enigma y rescató la fuerza del espíritu. Oyó un grito dentro suyo y estalló en mil pedazos. Desató el infierno y como fiera luchó para recobrar su alma del dolor, del artificio creado en la incógnita del silencio.

Llamó muchas veces para exacerbar su cuerpo, desarmar su delirio; tiró a sus oídos la piedra engendrada en el engaño. Frente a la ventana noche a noche arrugó su cuerpo plegando su ira entre lágrimas. Supo que sus dedos aflojaron el nudo impertérrito del estigma. Y que nada era verdad y balanceó el dolo con mesura inclinado entre promesas, afrentas y desilusión. Inclinada ante el refugio de la esperanza explicó dilemas posibles que atestiguaran la verdad, pero tártaro el centro la llevó a lo umbroso. Estalló un cuerpo dentro suyo, pidiéndole salir. Pero la fatiga era tortuosa y la piel no resistía la cadencia de otro cuerpo. Lo perdió.

Hasta donde la balanza se refugia entre las sombras, y reclama sus espíritus perdidos. La cobija del canto que ya no clama, el escarnio de los seres que se divierten. Estaba sola, en una camilla de hospital frente a una ventana lluviosa, llena de voces a su alrededor, la balanza se torcía a un lado rigurosamente. Ella pidió verla y callada tomó su piel y salió hacia la calle, subió al tren. Las calles daban vueltas a su alrededor, y llamó por teléfono. Una voz bramó al otro lado del auricular. Caminó un par de cuadras y observó el lugar, la báscula se inclinó al lado opuesto. Y lo comprendió todo.

Después de dar vueltas, vio sangre entre sus piernas. Se duchó y se sentó frente a la pared. Al amanecer salió vestida de cenizas entre las piedras, quería tener la seguridad de estar en el lugar donde otros respiran. Bajó al subterráneo, miró el tren. El peso osciló hacia el término, ella por fin pudo volar.

(Recién pongo este video, pero me gusta la música y fue con ella que escribí esta historia)

Revelación

2011-05-22T01:30:00.005-05:00

Le susurraste que se quede quieta junto al micro que se dejara llevar, que sintiera cada promesa hebra tras hebra en sus oídos. Alargaste la lengua para cerciorarte de que temblara al crepitar de cada murmullo. Ondulaste con dulzura la insidia a dulceperla3. Sabías que cada noche te esperaba, eras el montonero que la sacaría de su indigencia. La palabra mágica chiko_10 y la máquina gesticulaba por ti, aderezando el paraíso, la complicidad en su más tierna intimidad. La ansiaste en cada intervalo, a través de miles de fotografías que descargabas cada noche. Sus líneas eran la respuesta de muchas noches insomnes donde te sentiste derrotado, solo, un chico más de la escuela, que a nadie importa. Pero ella te esperaba, todas las noches.

Ahora por fin es el día. La verás. Sentirás el calor necesario para llenarte de sus aromas, tu deseo esperanzado en su cuerpo de fantasía. Te paras frente a la puerta y tocas el timbre y sale un viejo y te dice que esperes en la salita. Pasan como 10 minutos y el hombre vuelve a salir y te alcanza una bebida con unos panecillos calientes. Tú sonríes y tomas el refresco, sientes un calor interno, estás fascinado con los cuadros barrocos del salón.

De repente todo gira a tu alrededor, notas que a duras penas puedes mantenerte en pie. Casi a rastras llegas a la puerta y abres. Allí está imponente sonriéndote, tocándote como lo habías pensado, impávido tratas de comprender. Te sonríe y te abraza con su cuerpo flácido arrastrado por los años de impudicia. Tratas de escurrirte pero sientes el vaho de su piel que no te suelta, levantas la mirada y sabes que no saldrás jamás.

Limpieza

2011-05-17T15:27:00.002-05:00

Con un secador de cabello suavizo su piel. Y rastreo cada parte del cuerpo, husmeando espacios, sintiendo pedazo a pedazo la rigidez de las extremidades. Al llegar al rostro, sus ojos plenos de aureolas parecían grietas moradas. Esquivaban ciertas rajaduras que asomaban insolentes entre los pliegues de la masa. Quito uno a uno plumas, hojas, arenilla brillante que resbalaban por el sesgo de sus axilas.

Pienso que cada parte de esa entidad es única, pero está marcada por la pasividad de los tiempos. Está mermada por la circunstancia disoluta del universo. Donde se unifican sus miembros y debo descuajarlos para organizar sus partes de la mejor manera posible. No es algo simple porque debo hacerlo con absoluta armonía y ablución. De tal manera, que quepan como fusionados pulcramente. Soy algo maniático en mi trabajo y no me gusta la liviandad en situaciones extremas.

El agua corre por las partes seccionadas y veo que quedan exactas en la caja. Al terminar llamo a un par de encargados y les digo que lo lleven al arenal de Condevilla, donde llegan los basurales. Me saco los guantes y me lavo las manos cuidadosamente. Y al cruzar la puerta respiro la pureza del aire y sonrío.

La vuelta del espejo

2011-05-05T02:44:00.001-05:00

Hasta donde termina la realidad en una circunstancia que podría ser un sueño. Uno recorre las calles indagando si cada cosa está en el lugar donde debería estar o cada situación se produce según la coincidencia que devenga.

La percepción sobre la naturaleza humana es para muchos innegablemente extraña. Ella prendió seis veces la calefacción para asegurarse que funcionaba y la arropó de diversos ángulos de la cama para dejarla cómoda. Y espero unos minutos para cerrar las ventanas y asegurarse que nadie entrara de ninguna manera. Cuando llegaron, ellas estaban abrazadas durmiendo juntas con gran placidez como si no hubiera pasado nada. Sólo un halo de gas despedía su aliento directo al sur por una rendija de uno de los agujeros de luz. La desesperación por encontrar una respuesta, algún tipo de salida antes que él llegara y nuevamente las obligara a sus antojos. No había escape porque donde fueran siempre las encontraría. Acurrucadas a la tenue luz de una lámpara esperaron el túnel que las llevara a la salida.

Como diría Borges, ciego a las culpas podría el destino ser despiadado a las mínimas distracciones. Pero ese no fue el caso. Dividiendo el tiempo podríamos situarnos frente a ellas y recoger cada parte de la secuencia anterior. La pregunta caprichosa sería si era necesario llevársela a la niña también al gran escape. Visualicemos hasta que punto lo real es más extraño que lo imaginado.

Por otro lado, una madre -aparentemente - sufre por su hija que yace en el hospital casi desahuciada donde nadie sabe que tratamiento darle porque no descubren aún el mal que le aqueja. La madre clama y pide ayuda desesperadamente. Hasta que la niña pasa a terapia intensiva y de casualidad en la noche entra una enfermera y encuentra a la madre inyectándole orines. Que es natural que lo real sea más extraño que lo imaginado.

Hasta donde la realidad empieza en la imaginación de estos personajes reales que crearon una historia para nosotros, y usaron sus propios artilugios para sobreponer el engaño. Sea por escapar hacia a la libertad, se dio el chance de crear un escenario ante la muerte o sea por el síndrome de munchausen por poder. Ambos casos quedaron registrados en algún momento por la prensa y son reales. Como se pudo develar el artificio, viendo el lado opuesto de lo real, lo inaceptable. La vuelta al espejo donde no hay reflejo. Allí encontraremos a dos mujeres egocéntricas en dos ángulos perfectos reflejándose a sí mismas en su realidad imaginaria. Viendo sólo un lado, el suyo.

Es natural que lo real sea más extraño que lo imaginado, y que la esperanza de que nada de esto sea cierto; sin embargo es la realidad. Y esta en nosotros el crear los artificios para que el sol se oscurezca y la luna resplandezca como mejor nos guste a nuestro infinito placer. En el escenario más importante nuestra propia vida.

Doblez

2011-04-17T18:15:00.014-05:00

Recorrer los cuerpos en las calles, los centros, por sí misma frente al espejo, en la perplejidad del ser humano y en la ironía al buscar la perfección imprecisa. Lo obsceno que puede ser un cuerpo inerte en su lúbrica impunidad.

Miras el diario y pasas las páginas una por una y te detienes casi por casualidad en un aviso que parece dirigido a ti. Lo lees con sigilo, medio abstraído pensando en miles de cosas que debes hacer en el día. Sin embargo, la noticia te detiene, impulsándote a buscar en las páginas amarillas una dirección. De repente te encuentras sumergido en una ruta extraña que te conduce a un lugar.

Sientes un estremecimiento como si los caminos te llevaran por sí solos. Tocas la puerta pero nadie sale. Sólo está la portera, a la cual preguntas por lo sucedido, ella responde que la policía ya se ha llevado el cadáver. Repentinamente anota que tiene las llaves, y antes que termine de hablar le entregas 50 soles. Sin hablar te abre la puerta y entras. Tomas un par de fotografías y te asomas a la ventana, por la cual puedes ver una pequeña fosforescente botica de turno. Levantas la vista y reconoces un libro Los Cantos de Maldoror, con extrañeza adivinas que le falta la última página y que está machado de café en la página veinte antes de abrirlo. Aspiras el perfume y notas un par de libretas con apuntes, un lápiz mordido junto a una fotografía e inmediatamente miras tu dedo índice que tiene una leve protuberancia. Reparas una hoja puesta en la impresora ya la vas a tomar, cuando la policía llega y te pide que te retires. Les preguntas quién era y te dicen que no tenía rostro.

Al bajar vislumbras tu imagen en los escaparates y puedes desdibujar algunas facciones entre las curvaturas de las vidrieras. Ajena casi equidistante tu perfil se desdobla repartido entre tres paredes transparentes. Miras tu viejo reloj y notas que no funciona. Sigues caminando y al llegar a la esquina encuentras una breve bifurcación, no obstante sabes que vía seguir. Miras tus manos y observas un anillo de piedra verde, sientes rasgar la noche en tu piel. Y apuras la ruta hacia tu casa. Tomas un taxi y buscas la libreta que has tomado a espaldas de los policías. Lees una pancarta en la ruta, la masa de los cuerpos curva el espacio-tiempo. Antes de entrar ves que son las 6 de la tarde, entras a tu apartamento y notas que el café se ha derramado encima del libro que has estado leyendo la noche anterior. Lo levantas lo limpias y buscas desesperada la última página. Buscas la foto en tu impermeable, cotejas tu rostro en el espejo y antes que pudieras voltear suena un silbido de una descarga.

(le dedico con cariño este texto a Yurena Guillén, gran escritora y amiga)

Inocencia interrumpida

2011-04-02T03:33:00.004-05:00

A veces la noche cubre lo más terrible del ser humano pero no la ignominia. Podríamos sentarnos a cavilar sobre las diversas variedades de seres que circundan las calles y respiran el oxígeno de nuestro planeta.
Eran las once de la noche, se escuchaba a los lejos el ruido de algunas conversaciones y el traqueteo de los carros que corrían a velocidad por la avenida Aviación. Tratando de cortar camino, me hallé perdida entre ciertas callecitas que circundaban de forma paralela a la construcción del Metro. Lima no es una ciudad donde uno pueda perderse fácilmente pero a veces tiene ese aire huraño medio obstinado y muchos creen que tiene ojos las esquinas. Al llegar a la dirección predestinada, sólo atiné a tocar la puerta.

Los niños son los seres más indefensos de este mundo y por ende deben ser protegidos, sin embargo, existen oscuros halcones alados que se los llevan volando a sitios perdidos para convertirlos en parte de su convite o desaparecerlos. No es fácil investigar casos sobre niños y ver de cerca el terror de sus ojos o una ironía en su sonrisa porque fueron traicionados. RC fue hallado después de cinco días, medio desnudo, con los ojos perdidos sin nada que decir. Que le podía preguntar sobre el origen del viento en esa tarde o si las esquinas fueron testigos de su ultraje.

A través de la ventana del taxi, podía escuchar la lluvia dando leves golpecitos en mi cara sin tocarla, mientras revisaba mi libreta y unía cabos. Tres casos muy seguidos últimamente que llevan el mismo patrón, urgir en un universo abyecto donde sólo existe la malicia. Cuando estuve frente a RC le pregunté si le gustaban los dinosaurios y me comenzó a explicar sobre cada uno de ellos y así lo escuché durante media hora hasta que se fue a dormir. Cuando llegué para dar mi informe sobre el tema, se molestaron conmigo por no haber sacado los datos necesarios para ese reporte.

Ahora que miro mis teclas y escribo esta historia, me hace recordar a otra niña - que pasó lo mismo - en Nueva York, a la cual llamaré Brunella. La recuerdo furtiva debajo de la mesa, acurrucada en una esquina preguntándose por qué le pasó aquello. Mientras su madre discutía con la policía, mientras entre las sombras todo es tan claro. Todos la llamaban y al encontrarla era tan pequeña, me metí junto con ella debajo de la mesa y le leí un cuento de Hans Wilhelm I´ll always love you. Porque uno debe escucharlos en su silencio para cuando estén listos para llorar.

Radio Chat

2011-03-17T22:45:00.009-05:00

La lava comió sus cuerpos e incineró miles de almas en Tokio. Ellos trataban de respirar entre el humo y la contaminación. La ciudad se encuentra dañada en varias áreas, las personas se tropiezan como si tuvieran los ojos vendados, los ojos observan desde arriba como el agua se traga poco a poco los carros, las casas y las personas, indolente golpea las paredes de los edificios que se desploman como cartones arrugados y los toldos de las tiendas se desinflan como globos de carnaval. El cielo está negro y debemos retirarnos. Se siente la adrenalina estirarse dentro de nuestros cuerpos y no podemos comprender la ferocidad del tiempo y la naturaleza hasta cual grado puede enfurecerse con este universo.

Oigo las vueltas sordas que da la hélice del helicóptero, mientras van grabando la ciudad. Una tremenda metrópoli, ahora se ve tan pequeña, tan devastada. Recibe a sus hijos muertos en sus brazos de fuego y está sola clamando soporte, con uñas rasga el cielo para que la escuche y se mantenga a su lado. Pero el cielo se oscurece y debemos retirarnos. Se queda sola a lo lejos, crecerá al amanecer yo lo sé. Sabrá que la cobardía y el miedo no serán suficientes para amilanar su fuerza, y buscará los refugios y las vigas donde apoyarse sola. La ciudad crecerá hermosa, no ahora, sino de a pocos cuando los barcos lancen sus velas y ellos puedan respirar el aire puro.

Escribo desde un notebook prestado, que no me pertenece pero que tengo dentro de mi bolso como si fuera mío, decidí no cargar mi computadora por motivos suficientes. También hay un satélite de un amigo japonés donde puedo ver mi mail increíble como si estuviera en Lima. Cuanta tecnología realmente estoy asombrada. Estoy muy cansada no duermo hace más de 28 horas y me duelen los pies y la espalda. Llamé y hablé con mi padre y él me reconoció eso es muy importante para mí.

Cada vez que hablo suena un molestoso bip, y cada vez que escribo hay un sonido de radio viejo. Hace un frío terrible que nos rompen los huesos, siento que el olor entra a mis pulmones y no hay calefacción en la mayoría de lugares. Estoy con un grupo de amigos tomando café y nos pusimos a leer poemas de memoria, yo saqué mis libros el de Matsuo Basho y leí un par de Haikus y un poema de A.Leos. Buscamos la calma en nuestras lecturas, uno recordó un poema de Gelman, otro de Pizarnik, otro de Alberti hasta que acaba de sonar la alarma y nos tenemos que ir. Radio Chat can you hear me? eso escucho a lo lejos, Radio Chat…. Can you her me?

Oriente express

2011-03-15T00:09:00.006-05:00

Se escapa el cuerpo y ya no quema, se ha aplacado el dolor de muchas lunas sin descanso. Está quieto esperando empezar las rutinas, las búsquedas y el deseo. Las una y mil noches de refugio esperando el soporte necesario, para enfrentar el hábito que la costumbre empuja a sobrellevar el cuerpo; entiende que no hay sostén y se desbalancea pero resiste pero a medida que va acomodándose a la práctica, persiste y va fortaleciéndose. Han sido meses donde el cuerpo se enfrentó solo, comió su pena solo, junto todas sus partes y las empezó a pegar una a una. Hasta formar una columna, se dio cuenta que es único como ningún cuerpo y enfrentó a sus fantasmas. Diles que te empujaron a una hoguera y no te quemaste, que a pesar de su agravio estás aquí nuevamente luchando ahora más fuerte que nunca.

Miré por la ventana y supuse que cada árbol, nube y ácaros que a veces circulan por el aire aún existen en este mundo. Dando vueltas alrededor de todos nosotros. No lo pensé mucho tomé un par de cosas las puse en una valija pequeña y decidí partir a Tokio. El domingo pasado encontré a un amigo, listo para salir hacer un reporte en Japón y estaba algo acelerado haciendo maletas y me preguntó si quisiera ir a hacer algo de trabajo por allá como voluntaria. No lo pensé dos veces y le dije que sí. Así que hizo un par de llamadas y me dio algunos encargos y me dijo que me esperaría en el cambio de escala antes de ir a Tokio. Hoy llegó mi pasaje a mi mail y para mi sorpresa haré escala en Nueva York por 5 horas y de allí nos iremos juntos a Japón.

Me hubiera gustado ir a Tokio en otro momento, pero será interesante recorrer sus calles como lo pensé en algún momento y tratar de sentir los cuerpos dañados y no dejarlos sucumbir ante la desolación. Siento la fortaleza de entenderlos después de perder a un ser que siempre estará conmigo y con esa misma fuerza los impulsaré a empezar nuevamente juntos. Sólo serán 5 días pero presiento que mi cuerpo sonreirá hacia adentro junto a Luna.

Me encuentro esperando el avión que me llevará a Nueva York donde estaré 5 horas, al llegar allá haré contacto y de allí me iré a Tokio. Llevo conmigo un libro de poemas de Matsuo Basho, creo que si le pregunto algo me contestará en japonés y eso es lo que quiero.

Mascarada

2011-03-05T00:01:00.008-05:00

He vuelto a caminar por Lima después de muchos años y enfrentarte a sus calles, cargadas de viento y humedad. Al voltear la vi, ella estaba sentada vendiendo velitas y llevaba una máscara que le cubría gran parte del rostro. Cuando me acerqué a verla, inmediatamente me susurró que la máscara era falsa y que al otro lado estaba pérdida la verdadera. Pude inquirir que la máscara tenía voluntad propia y que la persona que la portaba era sólo un simulacro de alguien que simplemente lo usaba. Después levantó una velita y a modo de confesión me dijo esta es para usted y esta otra para sus sueños. Cuando quise pagarle insistió que eran mías y no quiso recibir dinero alguno. Ya era tarde así que las tomé y seguí caminando. ¿Hasta qué punto la realidad es una falacia y la máscara es el rostro y lo que hay debajo es sólo un soporte de ella?

En este mes he encontrado variedad de sueños algunos ascéticos y otros viciosos. Comprendo que no es fácil cambiar de espacios como una historia y hacer un rompecabezas de ella y dejar que las piezas se pierdan por debajo de la mesa. Todos sabemos que cuando se pierde una parte, el juego deja de ser divertido y el encontrarla se vuelve un reto o simplemente se deja a un lado. Los desafíos diarios que tenemos que asumir para llegar a ser virtuosos o exterminados. En estos días se me ha dado por entrar a librerías y revisar con sigilo las estanterías y verificar que los tristes libros de autoayuda salen como pan caliente. Me lleva a recordar las palabras de la vendedora, necesitamos un reflote de pensamiento para crear falacias o son la máscaras de palabras que se convierten en soportes de muchos de nosotros.

No negaré que eso es diario en las calles, la búsqueda de autenticidad. Hay personas que necesitan crear una falacia e incluso la viven y se acreditan de ella. Y cada vez que se van crean otra falacia y otra y otra porque les es difícil ver la imagen que reflejan. Puedo tomar un sentencia popular pueden engañar a los demás pero no a sí mismos. Muchos de nosotros hemos sentido el fresco del viento en nuestras caras al amanecer y nos hemos sentido auténticos y hemos amado con furia y deseo. Hemos trasportado inimaginablemente nuestros cuerpos hasta la ruptura y cual piezas del rompecabezas nos hemos perdido. También nos hemos recobrado inexorables ante el desencanto y nos hemos extrañado de nuestra fortaleza. Y abran otros que no rompieron los márgenes sino se asilaron usando una máscara por miedo a los cambios. Aceptando las cosas tal como son porque más les importa lo que piensan los demás. Y muchos por ello sacrifican hasta a los seres que más aman.

Hay un punto donde la realidad termina y empieza el conjuro del azar. Donde nuestras conquistas frente al universo rotan inesperadamente a noventa grados y nos susurran abre los ojos.

En estos días estoy preparando un curso que debo dictar en la universidad, y me puse a leer a Stephen King su libro mientras escribo, no soy su seguidora pero no negaré que hay una gran simpleza en el texto y muchos buenos consejos para los que escribimos se los dejo y espero cargue el PDF.

http://www.librosgratisweb.com/pdf/king-stephen/mientras-escribo.pdf

El dulce encanto de la ficción: el escritor en su laberinto

2011-02-20T01:45:00.016-05:00

"Cuando quedas atrapado en la destrucción, debes abrir una puerta a la creación. (...)Soy lo que soy." A.Nin

La realidad está tejida de ficciones que nos llevan a recrear una historia. Esta historia trabaja muchas veces con la realidad para construir un discurso que mediatiza entre la verdad y la falsedad. Lo interesante es convencer al ojo avisor que revisa el texto, si ese mundo expuesto corresponde al mundo que circunda a nuestro alrededor o es solamente un artificio. Ese molde puede estar situado en la magia de un mundo alterno o ser simplemente un enigma trasversal de alguna idea peregrina que trascurre por nuestras mentes. Sea lo que sea la ficción construye enigmas más allá de lo ideológico o meramente político. Transforma y produce una realidad que se convierte en un vínculo entre el lector y el escribano.

Para muchos la historia narrada tiene que ser recreada en su totalidad por meros artilugios que lleven al lector a sucumbir bajo el embrujo del relato. Esa interacción y puedo acotar enamoramiento a primera vista entre el lector y el escribiente. Sin embargo, la realidad es otra cosa, habitualmente el cuento no es una sucesión de sorpresas sino una progresión de descubrimientos que nos llevan a hurgar - poniéndonos en los zapatos del lector – más allá de lo evidente. No podemos llenar al lector de meros artificios sin sentido que no tengan ningún cauce, debemos recordar que cada palabra, trama, nombre o explicación sea repetitiva o velada existe por algún motivo sin reserva alguna. Y muchos escribanos pecan de anticipación o de ocultamiento extremo; que a veces lleva al texto a convertirse en un lugar común, que turba la persistencia del lector en seguir una pista o se pierda en un abstracto de palabras sin sentido que no lo llevará a ningún horizonte.

A causa de crear un artículo para un amigo me encontré escribiendo este texto sobre qué es ficción para mí. Me he preguntado cientos de veces sobre qué representa la ficción en la actualidad y me aúno a Faulkner “los escritores que hacen ficción son fabuladores” en el buen sentido de la palabra. La idea puede surgir del modo más imprevisto y de la historia más notable que uno puede conocer y establecer una suerte de signos y tramas que lleven a elaborar o construir una intriga. Es muy claro no hay ficción sin intriga. Podemos atormentarnos pensando muchas noches como empezará esa historia y cómo lograremos envanecer a nuestros personajes y de qué modo surgirán a través de los acontecimientos que nosotros inventaremos para ello. Lo que es cierto, es que a nuestro personaje (sea siniestro o invisible) lo situaremos eventualmente encima de un árbol, saliendo de una iglesia, mirándose al espejo, presenciando un crimen o dentro de un crimen (he tomado los inicios de algunas novelas) como bien lo dice Faulkner todo depende de la perspectiva desde y cómo se presente al personaje. Sin olvidarnos el punto de vista. Porque al cambiar el punto de vista cambia la historia y todo lo que viene junto con ella. Podríamos imaginarnos a una niña presenciando un crimen desde un árbol quien a su vez nos empieza relatando la historia o dar un giro y ver la perspectiva donde la niña sufre la consecuencia del crimen. En ambas la niña cuenta la historia en una es una simple testigo y en la otra la protagoniza. Queremos ir más lejos la niña comete el crimen y nos relata la historia. Para pensar en estas tres perspectivas tuvimos que fabular, darle un sentido moral o simplemente se lo quitamos o mejor aceleramos el sentido y le damos un toque urbano con ingredientes de malicia. La voz del relato variara desde la perspectiva que lo enfoquemos y nos dará una visión múltiple de la misma historia. Son los acontecimientos los que nos llevarán a ese desarrollo en el cual nosotros seamos lectores o escribientes elegiremos el final o simplemente nos amoldaremos a un simple movimiento de tuerca buscar el sentido en el sin sentido o viceversa.

Para rastrear y crear universos plenos para los que quieren compartir e introducirse de lleno en nuestras fabulaciones con el encanto que se merece. Sin dejar de recordar que todo laberinto sea real o ficticio tiene una salida y producir esos pasadizos es tan importante como crear la puerta de escape. Aunque sólo sea para nosotros mismos.

Ambages y pausas

2011-01-21T03:14:00.007-05:00

Miro alrededor los parques que engloban el mar ante mis ojos. Y busco la pausa necesaria. Y me contemplo ante la función de las cosas y a velocidad organizo en mi mente las etapas una a una, minuciosamente ante la brisa que me acompaña en esta noche.

He tomado el espacio correcto para departir ante mis enojos y los silencios que agrietan las cenizas de un cigarrillo que ya no sirve. El puente se hace largo y extenso, en esta ciudad, se hacen hermosas sus curvaturas y desdeñan cada uno de mis pasos. Me empujan a recordar otros puentes trazados en la memoria. Dónde debo cruzar, llegar y sustituir todo y empezar. Atravesar el puente sin señales es una forma de enfrentar y romper muros que impiden muchas veces avanzar.

Regresé a Lima por un tiempo, por motivos urgentes. No quiero desvariar en ambages que se acumulan en mi recuerdo, sólo me doy un breve espacio. Al amanecer pienso en cientos de cosas como si mi cabeza fuera un archivador que abre carpetas una a una y revisara las más urgentes. Y sólo veo los puentes que debo franquear para llegar.

Ayer vi a mi madre muy apurada quería llegar aprisa a la casa y le pregunté porque le urgía llegar rápido si mi papá tenía Azheimer y ya ni sabía quién era ella. Y ella volteó y me dijo que él no sabía quién era ella pero ella si sabía quién era él. Comprendí que mi madre cruzo sus propias rutas y mi padre estaba del otro lado esperando perdido en sus olvidos. Pero ella haría lo posible para acompañarlo en cada intervalo que tuvieran. Y ahora estaba frente a una gran pausa donde ella estaba levantando muros y cruzando ríos y miles de puentes para llegar donde él estaba.

Desde hace muchos años cruzo vallas insostenibles y he serpenteado obstáculos tomando algún paréntesis entre una u otra cosa. Ahora frente a los cercos que me separan del mar, me siento agotada y evoco calles, cafés, rutas, viajes, calor, frío, mentiras, verdades, contemplo lo cotidiano y me pregunto si puedo tener la fortaleza de cruzar otra vez un puente paso a paso ante lo imposible.

Busco la noche ante la marea y a pesar de la pena justifico las palabras de alguien y eternizo cada instante que lleno sus palabras, etapa a etapa examinando el pasado. Pausa con pausa, quedito hablando bajito a la memoria. Dando espacios. Elevando vallas, vías, circuitos interminables donde nos perdimos. Circundando la marea, cruzo el puente al amanecer sin pensar si él sabe quién soy yo porque lo que importa es que yo sé quién es él. Único.

Central Park, hace mas de un año

Inherentes artificios

2010-08-03T02:15:00.011-05:00

Hace dos meses recorrí la caminata de una milla en la quinta avenida, es una caminata donde se visitan todos los museos y galerías de arte por 4 horas y son gratis por ese día. Terminé agotada y al día siguiente no podía mover el brazo. Pero no negaré que fue una experiencia increíble para mi amiga Irma y para mí. Recorrimos muchos sitios y terminamos comiendo un cono de chocolate en esos carritos que se encuentran en cualquier esquina de los parques newyorquinos en el verano.

Así como extensas fueron las millas que circulé ese día, hace ya un par de semanas comencé mi marcha interna sobre mis planes y circunstancias adherentes. Lo había estado postergando hace ya tiempo porque las cosas propias siempre se dejan al final. Como si uno viviera todo el tiempo a través de retrovisor de un automóvil y esperara los cambios alrededor para moverlo y seguir la ruta. Así como vi exhibiciones aburridas y otras muy interesantes así pasaron por mi mente cada una de ellas. Esa eventualidad mínima que te hace cambiar todo en una milésima de segundo casi como un chispazo eléctrico. Todos estamos llenos de esos pormenores y giran y dan vuelta y serpentean tal cables asustados dando giros y no los podemos detener. Se dan inexorablemente.

Este último año ha sido algo complicado, lleno de arcanos sin resolver que han dejado paradigmas y tristezas en mi mente. A veces me siento algo cansada. Me llevó a recordar que hace un par de años, paseando por unas calles en Perú, leí un cartel de cierto lugar que decía “se alquilan mentes para no pensar” me pareció algo fuera de lugar. Ahora, después de muchos años le encuentro algo de sentido a esa frase.
Me he preguntado miles de veces que piensan las personas cuando van en el tren durante 2 horas si es que no leen un libro, conversan o están con su ipod. Supongo que lo mismo que muchos la última conversación del día, algunos recuerdos y cómo resolver algunos problemas. Entonces lanzamos teoremas lógicos y paradójicos sobre los temas en cuestión. Los analizamos de todos los ángulos y pensamos en eximirnos de él de algún modo para sentirnos mejor. Y si no queremos pensar usamos fórmulas mágicas. Usamos nuestros recuerdos: es la magia del olvido y sonreímos. Es la forma de comprender a los que se ríen solos en los trenes o autobuses.

En estos días estoy tomando tres libros “Las intermitencias de la muerte” de Saramago, el poemario “Yuria” de Jaime Sabines y “Los paraísos artificiciales” de Baudelaire. Y cito a éste último “… le juego una pasada a la imaginación que ha durado más que un minuto porque la lucidez lo ha consentido y me permito soñar despierto a costa de mis heridas para volverlas un paraíso…”

Algo extraño y hermoso que siempre encontraremos en la mente de todo ser humano es la posibilidad de cambiar y crear un universo propio. Donde podamos hacer un paraíso para nosotros sea frente a la ventana de un tren y sonreír esas dos horas y mirarnos a través de reflejo e imaginar un paraíso único para nosotros.

La creación del solo

2010-01-24T00:43:00.008-05:00

El devenir del arco tocando notas flotantes a través de mi oído, me hacen recordar la visibilidad de los cuerpos imantados como una simple expresión de la naturaleza. Y siento la invención de los universos que buscan resurgir en la creación de la mente humana.
Hace un largo tiempo que dejé de escribir en el blog, se juntaron muchas casualidades al mismo instante y tuve que sacrificar mi arco y dejarlo dormir por largo tiempo tal cual este blog. Ha pasado un par de meses y sin embargo al revisar me encuentro con la constancia de mis viejos amigos bloggeros que transitan por este espacio virtual.

Estoy escuchando a Bach, suite 1, el favorito de Yurena una gran escritora amiga mía. Y puede uno sentir la armonía del arco, las cuerdas y los afinadores en cada vibración del instrumento. De ese modo la palabra brota en nuestras manos en la pluma que utilizamos diariamente.

Al llegar el fin de año decidí darme una vuelta por la ciudad y ver el acontecimiento de los tiempos. Extrañamente llegué por 84 st en Manhattan y decidí ver los fuegos artificiales, pasando por el parque donde John Lennon pasó alguna vez y quedó estampada una canción. Los colores eran fantásticos no podía dejar de verlas, eran similares a una pintura abstracta que parecía girar a través de un caledoscopio. Pensé en dejarles un par de imágenes. Eso me llevó a recordar la exposición de Kandinsky the collection en Guggenheim Museum de NY, y pensé posiblemente Kandisky se ha recreado de estos colores en su soledad y ha plasmado infinidad de contrastes inimaginables en sus lienzos y se ha preguntado si el fuego tiene aroma a través del color o si el cielo rompe su ostracismo al caer la lluvia al amanecer. La naturaleza única crea lo imposible ante nuestros ojos e igual que Kandisky, la genialidad humana utiliza sus elementos para hacer posible estas visiones.

Hace unos días fui a una gran exposición de Samurais del Metropolitan Museum, me pareció increíble realmente muy buena. La fuerza de sus expresiones, las armaduras, la cultura que los envuelve haciéndolos cada vez más lejanos, no obstante, tan únicos y modernos. Noté que la fibra de sus ropas era de plata, bronce, platino y oro casi como una piel. Y sus espadas y cuchillos mostraban sutilmente la personalidad de los hombres que las portaron, sea por el color de su empuñadura o por las piedras coloridas impregnadas en el metal o por la forma y tamaño de estas armas. Eran totalmente distintas y al mismo tiempo mostraban una suerte de unicidad todas ellas.

Retomo nuevamente a Bach y dejo el encanto que da la creación en su expresión más solitaria. Esa visión que tenemos al sentir, ver, escuchar o leer algo realmente leve, que te rasga la piel como una hoja al caer; haciendo estallar completamente todo tu cuerpo sólo por el sentir de la hoja. Eso es el arte que nos maravilla. Como la nieve se estacionó hace unos días en las calles, en los carros, en las ropas, en los pliegues de los abrigos, entre nuestras lágrimas que caen solitarias confundiéndose en su elemento.

Definitivamente los hombres crean artificios únicos. Podría ser las lágrimas de nieve y el cielo un cuadro abstracto de Kandisky.

(La pintura que se encuentra en esta entrada se llama Improvisación y la primera fotrografía es una toma de las muchas tomas que tomé esa noche de fin de año)

Vigilia

2009-10-04T23:27:00.006-05:00

Estoy medio pedida en el tiempo. Sentí como se modulaba a través de mis palabras, mi cuerpo y mi espíritu. Sentí el estigma de no pertenecer al espacio que habitamos y fracasé en mi intento de volar. ¿Será necesario ejercitar mis alas?
Soñé con una araña que se mecía en su tela, me quedé prendada de su estirpe y su holgura. Formé parte de su pelos, ansias y me perdí en su eternidad disoluta. La araña fue atrapada en la decadencia de su tiempo y está a punto de fenecer. No recuerda quién fue y si formó un linaje que perpetrara su especie.
Es más simple hablar de una araña que de los seres humanos. Sería incluso más fácil planear de cuerpo entero esquivando cerros y rascacielos. Una chica de once años cogió sus alas, surcó ventanas, paredes y techos sucios para aterrizar entre el pavimento y la vía. Sus ojos cerraban la etapa de un sueño perdido en algún lugar que nadie supo descifrar. La incógnita del tiempo a la búsqueda de un viento seguro. Sin ubicación ahora es Jane Doe, en el perímetro del sentido del grupo de investigación. ¿Jane, habrá encontrado la distancia perfecta para volar y sentir el viento? Su sonrisa quedó plasmada entre lágrimas y suciedad, sólo un nombre: Jane Doe. El rótulo que dan a todas las Janes extraviadas sin conocimiento de ser.
Sólo un minuto de aclamación y Jane Doe con los ojos impávidos frente al universo, preguntándose ¿quién es Jane Doe? Y un mar de pájaros rasgando su impunidad diciéndole “Nunca más” a la manera del cuervo de Poe. Jane clavada entre los precipicios esperando una respuesta que nunca llegó. Jane sola abrazada en la vereda sonriendo con la mirada hacia todos. Cuando pasé cerca a ella, sentí que me penetraba esa mirada entre lágrimas sucias y casi por un instante me pareció ver un leve movimiento. Jane será enterrada junto a su rótulo y fabularán estirpes que designen su nacimiento. Ahora mi sueño se convirtió en araña y te llama Jane. Su tiempo de tejer terminó y el tuyo Jane nunca empezó. Dime Jane ¿es posible volver para tejer rascacielos? Estoy segura que regresarás volando y la lluvia chispeará tu nombre perdido entre el graznido de los pájaros negros.

In memorian de todas las Jane Doe.

Apuntes subterráneos / Benedetti

2009-05-15T03:45:00.015-05:00

Aqui hay dos entradas ]

Apuntes subterráneos

Todos nuestros demonios se han escrito en tinta, sin buscar el color necesario han sido grabados en nuestra existencia. Con el propósito de llevar nuestros pensamientos.

Mirar los cuerpos a través de la ventana creada por la mente de otros. Podrían ser imaginarios y sellar el origen de cualquier recuerdo o hundirse vanamente en la nada. El vacío del carril a las 2 de la mañana, me hace sentir un estupor y una soledad extraña. Es tarde y casi no hay nadie en el tren. Las ratas van y vienen entre las rieles, me dejan pensando que son tan minúsculas y desean ser libres. Podría confundirme entre estos pensamientos. La anonimidad de los cuerpos en este paraíso subterráneo. Alejaba mi alma vigilante y me convertía en un simple cuerpo sin pasado y sin memoria.

Se podría decir que estoy pasando una etapa de reconstrucción creadora y personal. Es una época de decisiones muy diversas (me imagino como muchos de ustedes). Veo alrededor las paredes que cierran un ciclo, una etapa de cambio. Para dar paso a las líneas, que traspunta entre mis dedos, leyendo un libro de Kundera. Se quedan muchos de sus pensamientos en mi memoria.
Puedo recordar que estuve en una presentación, mejor dicho participé en ella. Escuché diversas opiniones sobre mi trabajo creativo. Podría sentirme bien, sin embargo, mi búsqueda es incesante y va más allá de las palabras. Citaré al viejo Milan Kundera “… al escribir libros, el hombre se transforma en universo y la propiedad esencial del universo es precisamente la de ser único. La existencia del otro universo lo amenaza por eso en su propia esencia.”

No es sólo el reconocimiento, es la búsqueda del tiempo en un universo de palabras. Que va más allá de festejos y burdas reconciliaciones con la otredad. Te quedas como mirando dentro de ti mismo y persistentemente preguntas ¿dónde está la pasión? La escritura no es sólo palabra es más que una sílaba es un universo. La sintonía de una circunstancia hecha palabra que nosotros transformamos al escribirla en una hoja. No importa la pluma que uses si es la palabra correcta.

La pasión en la escritura es mi diario devenir. Debido a estas circunstancias siento y perezco como muchos de ustedes. Nuestro espíritu tiene esos dobleces que emergen cuando delineamos alguna palabra, para decir que amamos mucho y para aceptar que lo inolvidable pueda ser olvidado. Se puede leer como un juego de palabras y si vas más allá como un juego de pasión. Desnudar cada sílaba para regocijo de los ojos, de los que sienten como nosotros.

Y cada palabra dirá una historia que hablará de amor, deseo y ciudades. Cada letra denominará una verdad o una simple mentira. Y buscaremos ser creadores de universos, ante miles de miradas expectantes que juzgarán nuestros propósitos. Y seremos la definición del sentido en nuestra propia palabra.

Será mejor si amamos, será cierto eso?

Unos amigos me preguntaron que parte es de Kundera, asi que aqui indico esa parte con mucho gusto, es la parte señalada con letra negrita. Esa cita pertenece al libro "EL libro de la risa y el olvido".

Lo demás es de mi autoría, creo que queda mas que explicado, un abrazo

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Benedetti: por la memoria de sus versos

No me gusta decir que alguien se fue, sobre todo alguien que sello parte de una época en mi escritura y en la de muchos de nosotros, me refiero a Benedetti. Para los que sentimos su partida, seguirá presente mientras lo sigamos leyendo. Les dejo un poema uno de sus poemas, que me hizo muy feliz en un momento y cuando lo leo me hace doblemente feliz.

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu

imagen y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

y no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

De la permanencia del tiempo

2009-04-20T11:42:00.023-05:00

Mirar un punto fijo al bordear el sistema, lejos desde mi ventana, en lo más alto puedo creer que tengo alas y volaré hasta desaparecer como un pliegue del cielo. Quisiera estar cerca de mis calles y mis amigos, la lejanía de lo que se ama tiene bordes de locura del eterno retorno, sonará a lugar común ciertas frases pero hoy siento que todo retorna a lo mismo.
Hace unas semanas recorrí el Ferry, con ruta hacia Staten Island, muchos me habían comentado que es el lugar más aburrido de Nueva York. Se trata de una pequeña isleta que se conecta a Manhattan a través de la bahía de NY. Antes solía llamarse Richmond pero a partir de 1975, el Ayuntamiento decidió cambiar el nombre del distrito a Staten Island. Deseaba cambiar mis rutas siempre giradas alrededor de la manzana y salir a tomar un poco de aire puro fuera de la ciudad, que me cambiara los ánimos y me llevara a contemplar nuevos paisajes. El viaje fue hermoso y confortable en un Ferry gratuito que sale cada hora, cerca a Battery Place un lugar muy poético. De allí uno puede observar la estatua de un ángulo distinto, más de perfil como si se despidiera de uno. Uno de mis motivos fue visitar el Museo Zen de NY, un museo pequeñito y según muchos el segundo más importante después que el Museo Zen del Tibet, al cual puedes llegar después de un largo trayecto. Al llegar a la isla uno toma el bus y de allí uno camina cuesta arriba unos cuantos kilómetros hasta llegar a la cima donde está el museo. Cuando llegué sentí ese aire que te vincula con el tiempo, ese soplido que te toca la nuca como si te hablaran muy cerca.
Toda esta historia puede ser el inicio de un recuerdo. De esos momentos que tenemos como especie de flash dentro de nuestros cerebros y que se abren como la abertura de una cámara fotográfica. Y que debemos cortar para tomar en cuenta nuestra propia existencia y ponerla frente a la realidad. La insistencia del cuerpo que quiere permanecer y está latiendo indestructible ante lo vulnerable. Que se vuelve como bien dijo una buena amiga, sordomudo.
Cuerpos sin voz, sin nada que decir, todos tenemos algo que decir sea como sea siempre buscamos un medio para decir algo a los demás. Así llegué a la 11 de Fulton St. Después de haber recorridos un par de veces sus calles, para por fin decidirme a entrar a ver la exhibición de Bodies. Increíble y fascinante: no hay más palabras para explicar lo asombrosa que es esta exhibición. Uno va penetrando a cada sala y se va sorprendiendo de todo lo que tenemos dentro; somos como un mecanismo que fluye para existir y que podría ser desconectado por un segundo a través del hipocampo, parte de nuestro sistema límbico que constituye un mecanismo armónico que es capaz de elaborar funciones como la expresión emocional y la emoción central. Si este fallara perderíamos la memoria y todos nuestros recuerdos y parte de nuestro sentir. El hipocampo es tan pequeño y está dentro de nuestro cerebro. La sala que más me dejó perpleja fue el sistema nervioso, que gobierna casi todos nuestros sistemas paralelos. Me faltaría papel para decir lo que sentí al ver todo eso. Sin embargo, también me pregunté quienes son esos seres humanos que están frente a mi, desposeídos de su interioridad y exhibidos como parte de un sistema de aprendizaje y me puse a pensar que los seres humanos a parte de maravillosos somos siniestros. Al salir me dirigí a seaport donde esta el puerto donde el viento me devolvió el respiro otra vez.
Esta exhibición de cuerpos reales mostrados con cinismo ante miles de miradas diariamente. Me llevaron a un recuerdo de hace un par de semanas, cuando regresaba de Hoboken NJ de visitar a alguien, eran las 2 de la madrugada y sentía mucho frío. Después de dos trenes, ya me iba por el tercero. Cuando llegó por fin el último tren y subí pero después de dos paraderos paró y comenzó la demora nuevamente. Escuchaba muchas voces, alguien se encontraba tirado en el piso del tren, el olor era muy fuerte y parecía tener como un par de horas y nadie lo había notado hasta que sentimos el olor. Ese olor que arroja el alma cuando se aleja. Es el mismo olor que podría tener la decepción y la desidia si tuvieran un aroma. Que está amortajado como un suave blues inolvidable, en una suave voz a lo lejos, casi perdida entre los ruidos de lo común e inexorable; que guarda el corazón del hombre frente a miles de cuerpos que a veces no comprende.

Las fotografías fueron tomadas por mi cámara, la que está de espaldas en la primera foto soy yo

de ángeles y demonios

2009-03-01T05:29:00.011-05:00

Los hombres somos seres extraños tenemos días que son variantes de cualquier día y otros que almacenamos en cofres a través de vestigios o boletos de bus. Podríamos poner solemnidad a un equinoccio o reinventarnos ante la puesta de sol. Las mismas circunstancias nos daría el mismo sentido de incoherencia ante los demás pero eso nos haría únicos. Hoy es igual que mañana y sería lo mismo que ayer.

Siempre me he sentido atrapada por la caducidad que representa el río Hudson, eso no es de ahora, viene desde que revisé unas viejas fotografías del río al anochecer, incluso antes de saber que vendría a Nueva York y supe que debería sentir su aroma en mi rostro. Podría decir que así se arman las teorías sobre la homogeneidad del universo o sólo las inventamos para liberarnos.

A veces las distancias son como acertijos que vienen y se cierran concéntricas y oblicuas, de ese modo me encontré caminando hacia Fulton street hacia el puente de Brooklyn y vi de cerca el río Hudson. Era muy tarde, lloviznaba, me paré en la baranda de madera, sentí la fuerza del viento como me arrastraba hacia el espacio y recordé un sueño de la mentira y lo escribí. El viento golpeó mi rostro y supe que todo era una mentira y lloré. Pude comprender porque los dioses sueñan que son pueriles mortales y los hombres sueñan que son dioses porque no quieren ser pueriles. Recordé a Rilke acechado por un coro de ángeles en sus Elegías de Duino extrañamente combatiendo a Blake con sus ángeles legionarios de los abismos y comprendí que ellos tuvieron sus propios demonios pero los convirtieron en ángeles.

La ciudad la siento inmensa y acechadora, pero esa noche sentí su compañía, entre sus calles y sus veredas sentí su soledad tan mía como suya. Sus caminos me llevaron al puente frente al río Hudson. Eran las once y el puente todavía estaba siendo transitado, me maravillé de su equidad para aceptar a todos los que en ese momento nos abrigábamos en su cuerpo y pretendí comprender la indiferencia de los seres humanos. Y supe que era nada en la instancia del tiempo, nada en lo conspicuo del otro y no quise saber más. Porque lo eterno no surge hasta que lo buscamos es así que navegamos en lo efímero y en la nada. Tiré una hoja y flotó hacia el río con mucha cautela balanceándose, en buena forma tratando de ser amada por el viento para que no la rompa pero igual se desintegró.

Entonces recordé las palabras de Rilke, quién me oiría si yo gritase entre ángeles ...entre gente que sólo se ve así misma. Pensé qué es el perdón, y Blake me dijo es el abismo de los hombres que no aman. Me fusioné en el combate de esos versos y comprendí algo muy simple que sólo perdonan los que aman. He amado mucho y no me arrepiento de ello.

''''''''''

Tomo en instancia a Rainer María Rilke de su libro Elegías de Duino y a William Blake de su libro El matrimonio entre el cielo y el infierno, dos poetas de los cuales tomé sus versos, y se los dejo en cursiva.

En el nombre del padre

2009-01-31T03:49:00.012-05:00

La soledad es una gran barcaza llena de locos donde todos reman al revés, donde te quedas sumergido y das la vuelta contra la pared. Estos son los estigmas que me permite ignorar la existencia de la creación, sin embargo, persisto en ella. Al regresar nuevamente a los puentes, subterráneos, calles y ventanas del metro donde veo cruzar velozmente los paraderos de cada avenida, calle o músico errante. Ante el bamboleo del letargo y el frío que abruma, me hacen recordar lo inocuo que es estar perdido en el olvido y lo efímero del tiempo que se escapa entre nuestros dedos, sin siquiera percibirlo. He sobrevivido a la noche y aquí persisto ante el recuerdo inagotable del cualsea de donde viene el recuerdo. Un término - cualsea - tomado después de una lectura de Agamben muy en serio por cierto. Y estas noches te empujan a ser parte del respiro de ese aire malicioso que te embarga poco a poco al transgredir sus calles contra la corriente. Escucho una voz que me hace querer abrir los ojos como queriendo escapar del sueño, luchando indomable ante mis secuestradores que no me dejan despertar. Al abrir, un anciano desdentado injuria a toda la humanidad, por ser el rehén sin nombre. Muestra un palo viejo y acomete quijotescamente ante el escarnio y la desidia con palabras mágicas: la conciencia de trabajar por nada sin ser nadie. Después, pide apoyo de sitio en sitio, cuando llega a mi lugar, le pregunto sobre su problema, el responde que era tan importante que lo había olvidado y mirando por la ventana pregunta ¿podría este tren llevarme al paraíso? Ya pensaba contestarle alguna cosa, pero hizo un gesto con la mano acotando: al final no importa, si ni sé quién soy. Miré por la ventana y al girar la cabeza el anciano ya no estaba nunca más supe de él.

La necesidad del recuerdo ante el quehacer cotidiano, el matutino ser sin ser no cuesta absolutamente nada y retorno otra vez al cualsea necesario para los olvidos. Eso me lleva al recuerdo, al bajar del avión y buscar entre la gente a mi hermano, y mirar después de años, las calles de mi ciudad. Una ciudad llena de antojos, secretos y olvidos. Entré a la casa y vi a mi padre sentado en la mesa, me acerqué a él y lo abracé, él volteo y dijo: tú quién eres. Soy tu hija (respondí). El sonrío y movió la cabeza: Tú no eres mi hija, ella está en Nueva York. Otra vez, la cadena de olvidos secuestrados en el tiempo, perdidos en el limbo sin recuerdos. Y mi padre, perdido entre lo olvidos como hierbas insufribles amurallándolo sin escape.
Me viene el deseo de la noche sin recuerdos para sentir algo de paz y dormir plácida ante lo apócrifo. Entro a mi ático y persisto en desear los olvidos de mi padre ante lo inmutable que el devenir le arrebata día a día sin posibilidad de renuncia. Como aquel viejo que luchaba en contra de la humanidad y a los minutos no recordaba ni quién era. Y pienso arrancar presagios donde quede sólo algo de mis evocaciones y no duela más el pensamiento entre palabras llenas de mentira. Que sea sólo este preciso momento, el que llene toda la noche y el desamor se lo lleve el olvido para placer de los condenados. Y como diría José Emilio Pacheco “no me preguntes cómo pasa el tiempo” tomaré mis recuerdos para echarlos por la ventana para que lo artificioso se esfume entre la omisión y el desamor. Así pueda preguntar algún día y ¿tú quién fuiste? Sin recordar ni una sóla mentira cualsea, en el nombre del padre.

Sobre ítacas y espacios

2009-01-04T21:42:00.007-05:00

¿Qué es sentir un cuerpo cuando se ama? Morir y renacer mil veces en otro resurgir del espacio y retornar al cuerpo nuevamente. Explorar los límites de millones de deseos para convertirlos sólo uno para que el otro sienta el roce del cuerpo.
Estirar los silencios para que sean palabras dentro y explotar al abrir los ojos para empezar nuevamente en un cuerpo…
El año se esfumó cual ráfaga, aquí me encuentro mirando a través de la ventanilla del avión a miles de metros de altura, alejándome de la ciudad que habito hace ya un tiempo al encuentro de un descanso que detenga mis veladas, los puentes, mis noches de diluvio y desvarío. Corre el viento y penetra suavemente entre nosotros, esperamos su mano sigilosa que roce nuestras almas; muchas veces olvidadas por otros. Sentimos la presión al elevarse, nos hace recordar en un instante que pertenecemos a la fragmentación del tiempo, al cinismo antiguo de algún recuerdo y a la eternidad de nuestro cuerpo brindado mil veces a alguien por nosotros mismos.
Los viajes largos son tan tediosos y debía hacer un trasbordo de NY a Miami para tomar otro que me llevará a unas breves vacaciones. Después de hacer una larga fila, entregar documentos y pasar por la manga pude llegar a mi asiento y sentarme. Deseaba relajarme y escuchar música, tenía a Caetano Veloso y Coldplay – una mezcla extraña pero interesante para mis oídos. Saqué a Cavafis, libro necesario para un viaje y me puse a hojearlo. De repente escuché una voz medio cantada era mi compañero de asiento un argentino muy sonriente que tomaba una cerveza, él cual me comentó que hacia escala desde Texas a Miami para ir a Lima.
Tomé cuenta que todos nos encontrábamos guiados por el tiempo a un destino, juntos al encuentro de un respiro de alguna esperanza. El eterno retorno de algún recuerdo inhóspito dejado sin sentido. ¿Cómo encontrar sentido a lo eterno, al siniestro delirio del tiempo? A lo inconfesable del deseo que se deja y sabes que está desahuciado. Recobra cada una de esas llamas que abrasa el cuerpo sostenido en la memoria, sabes que es casi etéreo por eso no quieres recordar nada.
Los viajes son parte de una estrategia, somos casi como camaleones que necesitamos transformarnos por temporadas para renacer nuevamente. Para retornar con aires nuevos y reinventarnos. Veo las luces por la ventanilla en la oscuridad y comprendo que este viaje será aventurero y retomaré algunos recuerdos. Antes de abrocharme el cinturón y guardar el libro, pienso en el devenir al comprender el significado de las ítacas.

La nieve del deseo

2008-12-17T02:56:00.018-05:00

La ciudad iluminada llena de sombras que dan vueltas alrededor, la ciudad incrustada de días sin descanso y otoños marchitos, la ciudad encadenada de sueños y habitantes, la ciudad tan desnuda y a la vez discreta, hoy se me escapa de las manos, se pierde a través del río Hudson, al orillar el amanecer entre mis deseos… busco preguntarle cuando sintió un cuerpo en su cuerpo…

Posiblemente perdido entre millones de espacios recorridos por espacios/tiempos arrastrados por la noche. Y esa risa recorriendo el espacio discontinuo y atravesando millones de silencios, inventando una eternidad.

Vuelo en el deseo a través de la eternidad y busco la risa perdida del que ama entre millones de voces que van vienen gritan silban miran hablan se destrozan y vuelven a levantarse día a día en esta ciudad que arde fríamente ...

Nueva York está nevando por vez primera en este otoño silencioso, la ciudad se siente bipolar en estas épocas de lluvias torrenciales, uno se pierde entre los espacios y el tiempo donde empieza el sueño y termina el deseo. Le pregunté a alguien si podía tomarme sus recuerdos y dijo que sí, sentí que hay una gran diferencia entre seres que enfrentan sus demonios y recuperan sus ángeles muertos y los que nunca luchan por enfrentarlos sino que se conforman por miedo a la soledad y lo seguro. Creo que d los enfrentó hace tiempo, dejó su risa entre noches oscuras y deseos perpetuos, muchos de nuestras mil muertes perdidas en el desierto entre fotografías y palabras plenas.

El tren cautelosamente se desplaza por el túnel, hay un mutismo inaudito a pesar de la multitud que se encuentra dentro, hasta que una voz me saca de mi estación continúa: el desvarío. Do you like regae? Al levantar los ojos me encuentro con una mirada verdosa que me acerca un Ipod, escucho Red Wine, esa vieja canción de UB40 que fue cantada originalmente por Bob Marley, me encantó escucharla en ese momento. I like it…respondí. Y ellos se pusieron a cantarla “Red, red wine/go to my head/make me forget that i/Still need her so/ Red, red wine/It’s up to you/All I can do, I’ve done/But memories won’t go/No, memories won’t go/I’d have sworn/That with time/Thoughts of you/Would leave my head/I was wrong/And I find/Just one thing/Makes me forget…” me encontré en un momento entre surrealista y seductor.

Extrañamente dijeron que esa música combinaba bien con las pecas, me quedé mirando extrañada, se despidieron efusivamente mientras uno gritaba escribiendo con el dedo en la ventanilla su número de celular; eso me recordó a un comercial de televisión y me comencé a reír, los despedí como si los conociera de siempre… será que está nevando? y hace una conversión inusitada en los seres que circundamos y escuchamos … se necesita la resurrección del deseo entre la nieve, parte lo llenaba esta tierra que no para de girar y nos aturde entre tanta vuelta y vuelta.

Siento el calor del frío que calienta, aturde y enfría el sueño. Entiendo en ese momento que d tenía razón y condenso el deseo en el recuerdo de una risa al amanecer y su pregunta, te gusta Bob Marley? Y encuentro mis deseos atestados en la nieve, retenidos como ángeles castigados. Espero que la ciudad se abra y tome mi piel como solía su risa motivar a todos mis demonios.

dejo el link de Red Wine en espanol: http://www.letras4u.com/bob_marley/red_red_wine.htm

Lágrima viva

2008-11-28T23:35:00.003-05:00

Cuando el cuerpo arde en lluvias, se queda callado mirando a través de sus pensamientos. Se queda sin decir nada, se queda gritando mudo por dentro. Cuando el cuerpo pide un eclipse se le antoja un verano negro, perdido entre sombras de nada. Hoy mi cuerpo está atravesado por la lluvia y no se moja, mis pensamientos están calcinados llenos de otoño escuchando hojas crepitantes de mentiras. Las mentiras silenciosas que deberé extraviar y quedar sin palabras, riendo en el vacío. No seré palabra ni risa ni ojos Nada. Al tercer vaso sólo la eternidad y bullicio en el paraíso humano. Los humanos dioses de sí mismos.

Al amanecer, recorriendo la memoria sonrío frente al viento, miró a mi alrededor y las tiendas están abriendo. Una leve garúa golpea mi rostro, el día aún se ilumina y siento que debería saber que hay en mis pensamientos. Me quema la mañana, es un día esfumado por los días que se fueron. Y recorro las pistas como pisando nubes atrapadas en la tierra. Levanto el rostro al cielo y aspiro la humedad que me seduce. Subo al tren y bajo en la 34St, me siento placidamente perdida en medio de la calle, atravesando las avenidas de un lado a otro. En ese instante comprendo que muchas cosas se terminan cuando los cuerpos dejan de tocarse. Me quedo inmóvil ante lo inevitable, en medio de una ciudad que late dentro de mi.

Que extraña se siente la calle cuando es muy temprano, no necesitas ir en un tren para ver borrrosas a las personas que están girando a tu alrededor. Se perciben implacables ante la insistencia del dolor y el desarraigo, giran y siguen girando atravesandote y una está allí parada esperando nada. Llorar a lágrima viva como diría Oliverio Girondo, llorar a chorros, llorar el sueño, abrir las compuertas del llanto, empaparnos el alma, inundar las pistas, llorar de memoria, improvisando, llorarlo todo, llorar todo el día.Al anochecer, quieres detener el tiempo y cambiar la dirección del espacio y es imposible. Una se queda retenida ante lo implacable y se somete al olvido. Suena el teléfono, me hace recordar que ya es Thansgiven, es un día muy importante para muchos neoyorquinos: el día de acción de gracias.
Levanté la vista a lo lejos, el amanecer nuevamente. Atravieso mi corazón y sonrio...

(esta es para ti, tú sabes... para que uno de estos días crucemos el puente juntos y no haya nadie más entre nosotros)

Donde habita el olvido

2008-11-11T16:40:00.000-05:00

Lo encontraron boca arriba apuntando sus ojos al cielo, un cielo sucio y desteñido por el moho y la desidia. Un halo de luz cruzaba el vértice de la habitación, parecía ser la santidad de los hombres ante la abstracción de la muerte. Era medio día en Queens Village, él con los ojos desorbitados llenos de lágrimas ya putrefactos por dos días de espera. Miles de maggots iban y venían por su cuerpo como recorriendo calles y avenidas perdidas en el tiempo.

Allí precisamente donde habita el desorden, en el péndulo inquieto del recuerdo estaba un hombre en una pieza a oscuras sin ser reconocido. La gente entraba y salía, y el olor hediondo tocaba una sinfonía amarga y desencantada. Dentro de todo ese amago, pude reconocer un suave olorcillo a láudano y azmiscle, extraña mezcla que se perdía hacia el fondo de la casa. Acababa de visitar a alguien, cuando pase por esa puerta y vi a ese hombre tendido por la ventana. Tomé el bus la Q43 que me dejó en el subway para tomar la F. Tenía en mi mente una escena extraña, un chocolate con leche seca ya por los días, una mezcla de olores absolutos, una tarjeta arrugada con un poema de Benedetti en inglés y un cuarto extraño. Donde habita el olvido, pueden transcurrir miles de enigmas en mi memoria.

Queens no es cualquier Borough, es el más grande de Nueva York, considerado por algunos como el dormitorio de la ciudad. En él se encuentran cuerpos diseminados de esperanza y tiempo. Los blues y los hip hops, el grito de unos drums al anochecer y la silueta oscura del humo oscilante. Allí al cruzar el subway por toda la vía, a una hora de Manhattan. A lo lejos mi imaginación desbordándose en lo absoluto, la espera.

En estos momentos, estoy circunscrita a muchas decisiones sin dejar de pensar que el chocolate es mi pasión. Qué sentido podría tener una cosa con la otra? Hay millones y ninguna conexión. Para muchos son importantes los aromas a soledad e intimidad, desde tomar un chocolate caliente leyendo un libro hasta rebozar un cuerpo de deseo de puro chocolate.
Al llegar a West 4, compré uno me lo debía por la dilación del momento. Caminé algunas cuadras recordando a Benedetti con su Corazón Coraza ya tan trillado para muchos, en conjunto al chocolate esperado. De repente me encontré frente a Barnes & Noble, una gran librería de Manhattan, después de buscar entre libros, encontré Una habitación propia de Virginia Woolf y leí que para poder llevar una vida independiente y cultivar su propia naturaleza creativa necesitas una habitación propia con cerrojo y quinientas libras al año. Seguirán sin entender que demencial escrito es éste, te diré que encontré una habitación propia muy lejos de mi ático. Podría ser una suposición demencial o la verdad. Pero esa imagen me transporto a mis nuevas decisiones.

Deberé tomar mi perfume, mi chocolate caliente y buscar otra habitación propia y dejaré que los recuerdos se esfumen por la abertura junto con la lluvia. Aquí está amaneciendo y yo gravito sobre que deberé hacer más adelante, bajo las circunstancias mirando a la luna por la ventana. El desorden y la inmediatez del silencio me agobian, hay un síntoma de incredulidad en la esperanza.

Sin embargo, pude desentrañar el enigma de aquel hombre; se quedó esperando durante años que ella volviera y apretando su tarjeta lo venció el peso del recuerdo. Allí en esa pequeña habitación oscura, evocó al olvido que lo escuchara como cuando ella le dijo que volvería. La espera fue larguísima y ella nunca regresó, así lo encontraron mirando el cielo detenido, porque polvo será más polvo enamorado.

(los dibujos son de Tim Burton)

El Teorema de los sueños

2008-10-29T19:18:00.000-05:00

La música fluía cual laberinto perdiéndose entre nuestros oídos, no era costumbre escuchar ese tipo de música en un tren que va a Manhattan, mis largas horas de tedio se fusionaron increíbles en silencios hablados rasgando mi caos interno. Puccini, peleándose entre la multitud a las doce del día. Donde tratamos de conciliar el sueño, de llegar a dónde esperábamos. Y allí Nessum Dorma de Puccini estirándose entre los pasadizos de cada carril, entregándose etérea en nuestras manos; para los que quisiéramos suavemente como un sueño al despertar. La velocidad transcurría a través de la ventana dejándome sólo capturas borrosas de las estaciones pasajeras en mi mente.

Quise ver quién traía esa música, sin embargo nunca lo descubrí. Iba aún en el primer tren y me faltaba dos más para llegar a NJ, Hoboken Terminal. La sensaciones y la velocidad mezcladas copulando dentro mío. El vagón estaba repleto de gente y era imposible enterarse de aquello. Bajé en la 34 St hacia el Path que va a NJ, mientras caminaba buscando la salida para hacer la conexión, pensé en la laxitud del tiempo y en la historia de Turandot; del cual trata ésta ópera de Puccini. La proclama de la princesa Turandot de que nadie duerma hasta encontrar el nombre del príncipe desconocido, quién lanzó el desafío de que si su nombre no es descubierto, la princesa se casará con él. Calaf canta explicando con certeza que la búsqueda será en vano. Vino a mi mente un dilema sobre velocidad y laxitud, no de manera dialéctica más bien como un dilema temporal frente a las circunstancias. Sobre la imposibilidad del olvido ante el recuerdo. La necesidad de la certeza en el devenir para cada uno de nosotros, sea mañana o dentro de un mes o años.

Al bajar del segundo tren llegando a NJ, se me vino a la mente un poeta que vivió parte de su vida en Nueva York. Que sintió la música en su poesía y la hizo vibrar de distinta manera en sus versos. Poeta en Nueva York y Poema del cante Jondo de Federico García Lorca, dos libros tan distintos compuestos por la misma mano. Obligando a mi memoria, mirando el mar del muelle de Hoboken a recordarlos, escrutando en cada una de mis neuronas sus versos perdidos en mis recuerdos. Dos poemas vinieron a mi mente el poema sobre la muerte en “tres ciudades” y la ciudad y la muerte en “Calles y sueños”. Dos perspectivas distintas de la vida escritos en momentos diferentes. Sentía el aire golpear mi rostro con fuerza como si quisiera arrancármelo y tirarlo al mar. La lluvia me cubría completamente, implacable como son todos los otoños. Generaba en mi una ansiedad a la retrospección, ese recuerdo que queda flotante y que sólo lo revisamos en las lluvias, a través de la música o frente al mar. Era imposible alejarme de mis pensamientos frente a estos tres elementos.

Nadie duerma en el sueño, aunque parezca contradictorio es lo que queremos todos, para sentir la caducidad del tiempo como va aflorando dentro nuestro y nos embriaga; nos lleva a flotar sobre nuestros deseos y perpetuidades. Por ello, esa velocidad era necesaria para acelerar mis ansias y laxar un poco el olvido. El aire seco te besa y sientes que tus labios se hinchan con su acercamiento, puedes cerrar los ojos e imaginar cualquier sueño y producirlo en un minuto. Por fin, llegó el tercer tren, estaba extenuada y sonreía, sentía placer de haber vencido al olvido. Y pude figurar algo más extraño en mi mente, el deseo de ver una vieja película frente al calor de una estufa, cubierta de mantas mirando la ventana. Esas películas de corte comedia romántica de la cual no soy adepta, pero que a veces me escondo a verlas. Con Nessum Dorma y el recuerdo me vino la nostalgia de The mirror have two faces realmente una film muy viejo con un final espectacular que bien valen las películas de ese corte, las pocas aceptables según yo. La mujer del costado me observó toda la ruta, posiblemente era mi sonrisa evocando la sorpresa de volverla ver sentada al viento con el calor de alguien muy especial.

Teoría del Caos

2008-10-19T23:52:00.000-05:00

Los días pasaron caóticamente uno tras otro con sus bemoles y sus incongruencias. Los rayos de sol fueron extinguiéndose uno a uno. El viento comenzó a develarse y ansiosamente se arrulló sobre las pieles de miles de transeúntes de esta ciudad. Sólo el silencio al atardecer y fragmentos de tiempo esfumándose detrás de la melancolía que trae el otoño.
El viento arreciando las hojas lanzando a la cara la desesperanza de la estación y su mutismo a través de rostros cubiertos y pensativos. Y como penetrando la mirada por un oscuro túnel, me encontré con la pintura de Van Gogh me hizo latir el corazón en mil pedazos. Mi encuentro con el color, la luz y el viento juntos al unísono, fue un verdor interno que me hizo temblar; satisfizo mis sensaciones constreñidas. Siendo la escrutadora de su dominio, acercándome sigilosamente expectante ante su imagen. La sensación fue inexplicable. Van Gogh and the Colors of the Night una de la exposiciones más hermosas que he visto en The Museum of Modern Art (MOMA). Podía escuchar el rugir del viento escapar a través del marco hacia mis oídos, la luz darme directo al rostro e imaginar las estrellas desde sus ojos. Sentía estar en esa noche penetrando a través del lienzo quedándome atrapada en esa “Noche Estrellada” de Van Gogh. El poder del cuadro era avasallador, éramos muchos los que queríamos verla, tocarla, olerla y sentir la calidez indomable de su fuerza. Esa tarde vi muchos cuadros clásicos. Pero ninguno como ese único cuadro que tenía existencia propia. Fue hace una semana que sentí el color de imágenes que aún conservo en mi imaginación y me empujaron a escribir algunas ideas acerca de existir.

Sin embargo, la semana fue austera y extraña en muchos sentidos. Recobré por horas mi cordura, que me llevaron a meditar sobre diversas situaciones. Retomé un viejo libro de lectura del Arte de Amar de Eric Fromm y amenacé con releerlo y me encontré cuestionando variedad de preguntas sobre el odio, el amor y la comprensión. ¿Qué relación podría existir entre una increíble pintura y las sensaciones humanas más banales? Definitivamente todas. Recordé que sentí alegría, tristeza y soledad, al mirarla.

Hoy salí a dar vueltas y encontrarme con las calles y pensé que el amor es un arte, tal como es un arte el vivir. Y cómo todo arte necesito conocerlo y abstraerme de él como tal. Me pareció interesante como Fromm separa las visiones sobre el amor a través de los errores que se entienden acerca de qué es sentir amor, por medio de teorías. Y lo presenta en un inicio como tres errores comunes acerca de lo que uno cree que es el amor: la primera la atracción como producto, el interés en algo específico por uno de los lados, segundo las personas que se guían por la apariencia y lo que dicen los demás acerca de su elección como si eligieran una mercancía (el objeto deseable desde un punto social), y el tercer error (según Fromm) que radica en la confusión entre la experiencia inicial de enamorarse y la situación de permanecer enamorado. Llama a ese milagro con un inicio de atracción sexual y consumación. Sin embargo, las personas al tiempo de conocerse piensan que es duradero pero sólo es monotonía y seguridad. Mas no amor. Sólo es el escape del ser en su soledad buscando compañía.

Dejando a Fromm y sus teorías cáusticas acerca del amor. Leí un anuncio interesante sobre una taberna en Hudson Street que se llama White Horse; donde meditaron, se emborracharon y escribieron poetas como: Ginsberg y Kerouac. Poetas irreverentes que pertenecieron a la Generación Beatnek. Hombres sin cordura como Van Gogh en otro tiempo que hablaron de la desesperanza, el orden, la destrucción y el amor. Por entonces, seres comunes y corrientes que lloraron, rieron y amaron con locura y desesperación. Como ahora, nosotros simples mortales que dejamos algo escrito sólo para que tú lo leas como ahora lo estás haciendo.

Inter.Nos.

2008-10-06T20:29:00.000-05:00

Porque la risa se contagia hasta del viento, aproveché la temporada para reflexionar sobre las miles de circunstancias que aglomeran mi mente. Al dejar el coche en la parte más alta; me estiré para divisar desde arriba como se veían los coches pequeñitos asustados cruzándose uno con otro, liberándose. La vista de la pendiente desde un Central Mall sin importar el nombre que tenga el lugar. Sólo la búsqueda de la risa interna en el aire perdiéndose entre las voces y griteríos de las personas que apresuradas buscaban prendas de alguna marca en especial o un posible sale. Al entrar un panorámico de una mujer altísima y delgada con un letrerito if you want to be like her, enter here. No hay más que voces, risas, vestidores y los mejores disfraces para ser ejecutiva, glamorosa, sensual, gótica, clásica o deportiva. Y lo más importante es que nada de eso importa.

La saciedad y la abstinencia en la soledad de esta ciudad, fatiga el corazón. Lo vuelve sordo, lo endurece y lo resiente. Caminar en sinfonía con otros seres que ríen y discuten entre nosotros. Sin nombres sólo rostros, calles aromatizadas de cuerpos extraños que circulan contigo. Entiendes que el mundo tiene sentido sólo si lo obligas a tenerlo. En la prioridad de la circunstancia más abyecta te extravías y resucitas porque no basta con morirte en la nada.
La muerte es un bemol en la quietud y se arrastra suave entre la arena recorre puentes, cafés, subways y toma ron con coca cola para estar aturdido y no sentirse mal de vez en cuando.
Y el corazón no entiende no precisa de teoremas explicativos, late a complacer; el corazón como nadie se ha tornado auténtico, para ser oído en el universo. Rodeado de voces, atraviesa entre unidades de sistemas cáusticos, incondicional sin sentido. Atrapado entre sueños sumergido en delirios, sin escape. Secuestrado.

No hay más que esta luna, la sombra y el desencanto. Ese tiempo eterno del que ama aturdido entre la espera y el recuerdo. La búsqueda de la circunstancia, que se quedará en el olvido y el deseo de una bahía inexplorada vista desde lejos en una postal de una vitrina. Somos lo que fuimos cualquier suspiro al aire olvidado en una tarde. He cuestionado los millones de enigmas como está armado el universo y me sublevo ante ellos. Crearé un millón de locos sistemas que sientan nuestros cuerpos y truenen nuestras mentes. Esto queda entre la luna y yo como diría Li Po.

Las calles, vidrieras y más vidrieras que te observan desde adentro. Salir y buscar miles de nombres entre las calles que te esperan. Puedes escuchar tus pasos en las baldosas que repican para que tú la sientas, no se puede decir que esta ciudad no tenga sentimientos si el piso brama porque tú lo tocas. Perdida estoy entre la gente sin voz, sin ti, sin nada. En esta tarde gris donde todos los pájaros pueden ser de fuego, ésta ciudad se me antoja y quiero conocerla.

Juegos de poder

2008-10-01T01:26:00.000-05:00

Tiempos en que mueres de inanición sino tienes un celular en la mano. Los hay de todos los modelos, colores, sistemas y formas de pago. No hay que negarlo es el gran invento, el deleite de los dioses como siempre dice un gran amigo mío. No puedo negar que la tecnología me atrae como a muchos mortales de esta tierra. Porque mortal sin celular: extraterrestre. Pero por ahí no va mi interés.

Hace unos días regresé a mi primer hogar americano la 63 de Lexington, se respiraba tranquilidad y las calles en la madrugada se veían desoladas y algo taciturnas. Algunos paseaban a sus perros, alguna pareja hacía devaneos detrás de un árbol, pequeños bares aún seguían abiertos y alguien por ahí esperaba que apareciera un taxi. Caminar sin hablar por esas calles con el viento en la cara, me daba una sensación de serenidad, soledad y poder. Aisha me acompañó en mi silencio, como nunca muda, a veces me daba la impresión que estaba sola. Caminando bajo la garúa, me sentí como los perritos que sacan la cabeza por la ventana de los coches para aspirar el aire. Hasta que se dio el primer ring, después vinieron dos o tres más. Aisha tuvo que contestar inmediatamente. Ya pensaba protestar acerca de ella, cuando sonó el mío. Y extrañamente sonó el celular del hombre viejo que esperaba taxi. Los tres sonidos a la vez, me pulverizaron en un instante. Y comencé a reírme como una loca, Aisha me miraba azorada, su rostro pasó por cinco gesticulaciones consiguientes. No puedo negar que el timbre del celular es poderoso me robó mis silencios y mi serenidad, sin embargo, me devolvió la sensación de control. Un pequeño aparato defectuoso que es el mío. Mi celular siempre está de malas, nunca funciona. Pero ese día gritó como diez veces.

Tal vez en sus inicios sólo fue creado para hablar, pero lo maravilloso de este pequeño tiranito: el celular, es que también lo usas para hacer mensajitos de texto. Muchos prefieren escribir que hablar. Entre esos me apunto yo. Se solía decir que el papel aguanta todo, ahora sería y Dios creo al mundo y al celular con mensajes. Aisha y yo entramos a un cafecito español y tomamos unas tintas secas para que venga Morfeo y nos lleve. Había como seis personas de las cuales dos hablaban por teléfono y tres se reían solos escribiendo mensajitos y el sexto estaba dormido en una silla.

Mensajes van y vienen. Para retornar a los mensajitos, ese incidente me hizo recordar que al iniciar agosto tuve que ir a Hokokus en NJ, y tomar el tren que va a Paramus. Un viejo tren que parece sacado de una película de los años 30, un viaje de unos 45 minutos. El tren iba por aire y podía atisbar el gran paisaje y los varios celulares que sonaban y las muchas voces que hablaban alrededor en diferentes idiomas. Unos reían o discutían. El poder del celular, es innegable. Hasta que prendí mi celular y me encontré con llamadas perdidas, dos voice mails y dos mensajes. Pero no quise hablar con nadie y decidí escribir algo para alguien que se encontraba lejos. Para escribir el dichoso mensajito me tardé todo el viaje, porque mi celular se colgaba y nada. Al final lo terminé, y aquí se los dejo. Lo gracioso es que nunca lo envié, y creo que hubiera quedado en tres partes, como hace poco alguien me comentó acerca de un mensajito que le envié porque era muy largo. No lo puedo negar los silencios están escritos en mensajitos de texto.
Como este mensajito que les cuento que escribí en el tren:

Mensaje de texto

(en un T- Mobil defectuoso)

te extraño
limpio sucio roto organizado descompuesto tibio frío fastidioso tierno
hosco aprovechado lujurioso extenuado sonriendo entristecido cabizbajo
fumado borracho preocupado dejado renegado altanero egocéntrico divertido
exagerado detenido arrechado imaginado excitado apasionado impresionado agitado irritado impúdico lascivo voluptuoso pensativo activo cansado atareado ocupado disponible incitante crédulo antojado hambriento malhumorado inconsciente engreído
solo
perdido
entre mi cuerpo

Un ángel extraviado

2008-09-22T11:00:00.000-05:00

Eres una loca perdida, alguna vez alguien me llamó de esa manera. La verdad ya ni recuerdo quién fue; pero siempre he tenido necesidad de revisar mis direcciones, así me pasa con las calles - aún en Manhattan - donde las avenidas son tan evidentes. Una vez leí en un diario “perderse en Manhattan no es posible”sin embargo, yo me he perdido varias veces en el mismo lugar. Parece ser que no soy la única y otros han corrido la misma suerte. Como bien dice una amiga: es la época de la obviedad me dejo pensando en simultaneidad temporal y el reposo de la memoria. Pertenezco a la raza de las memorias simultaneas a las que recuerdan millones de cosas extrañas - que a veces nadie recuerda y que sólo nosotros recordamos - pero no recordamos en que piso trabajamos o a quién teníamos que llamar o dónde está Park Avenue (eso fue un lapsus realmente reprochable)

Estoy adherida a los márgenes melancólicos de la temporada, si no es el clima es la luna, la obligatoriedad de escribir algún informe urgente me llevan a culpar al saco las toallas cordones libros todo lo que está dentro del cuarto los hago culpables de mi desasosiego mi falta de concentración / al buscar lo inexorable la pérdida del tiempo en la nada / comúnmente conocida como flogera.

En NY se esfuma la honda de calor entre el laberinto de las calles el sentir el susurro del aire acondicionado en el tren. Cada día me convierte en una afónica perpetua, ver a través de la ventana la oscuridad que refleja los rostros de los otros pasajeros se vuelve un pleonasmo imaginario. Algunas veces - en ciertas horas – me encuentro a los mismos rostros, puedo intuir que el gordo de corbata a rayas es oficinista y que vive solo porque lleva medias de diferente color o porque su ropa está arrugada, que la pelirroja nerviosa que se ubica siempre en la esquina vive con alguien que la hostiga por la variedad de cortes y golpes que muestra, las dos mulatas que hablan muy fuerte y toman agua desesperadamente son housekeepers de alguna casa donde no les permiten conversar ni beber

y muchos más que aparecen y desaparecen día a día.

Mirar por la ventana forma parte de una rutina obligada que tenemos los que viajamos en metro día a día durante una hora,

el revisar los anuncios, conocer a los pasajeros que esperan, los homeless y la espera del cantante de turno en cada vagón.

Absorta en esa muestra cotidiana quedo a la espera de una ruptura de la vacuidad de ese momento, pasar por la 42 de Bryan Park ver al músico de turno, sin embargo, hace un par de tardes atisbé a alguien nuevo en el boarding: un guitarrista que toca viejas canciones de Bryan Adams - diferente a los de turno - (lo observaba cada tarde al cruzar Bryan Park a través de la ventana hasta que el tren partía)

Extrañamente hace unos días mire a través del vidrio y me encontré con su sonrisa, quedé sorprendida, me pregunto si se sintió observado o sólo se despedía porque esa fue la última vez que lo vi.

Ahora Bryan Park es una paradero más... sin Bryan Adams

Cuerpos cuerpos cuerpos ....

2008-08-22T20:43:00.004-05:00

cuerpos etéreos plasmados incrustados desolados taciturnos despreciados infinitos deseados olvidados bajan y suben por toda la ciudad
cuerpos y más cuerpos enrevesados descolgados espontáneos aburridos sibaritas inflamados relajados se tropiezan uno a otro por donde van
cuerpos y más cuerpos vienen y van fallecidos existentes recortados insipientes pensativos sonrientes invadidos de cuerpos y más cuerpos
bajar por Fulton Street
posiblemente antes ya había pasado por allí no lo recuerdo
levanté la vista y venían muchas personas como una procesión de ellas como si estuvieran controladas por un microchip
sin mirar a ningún lado sólo caminan de frente como si todas tuvieran un único pensamiento llegar a algún lado ¿dónde? I don’t Know
tal vez a la casa de una tía al trabajo a recoger a sus hijos a comprar el pan a ver al amante o llegar a algún hotelucho o sólo por dar vueltas como yo
quedé en encontrarme con Samantha con quien recorro de vez en vez las calles de Soho o el barrio chino pero terminamos frente al puente de Brooklyn dando vueltas
mientras mirábamos la feria de alimentos que está alrededor
los pequeños restaurantitos que dan la vuelta
mejor dicho que bordean el pequeño mall que esta al centro frente al puente
respire el aire frente al mar aprovechando su aliento ya que el sol me estaba casi pulverizando
a punto de ser desactivada como los miles de cuerpos anteriormente expuestos
respire profundamente acogiéndome a la vida
por un momento en medio de la plaza
me sentí como una cámara impaciente a punto de dar un flash
un viejo tirado en el piso abrazado de una botella con un mensaje why lie I want a beerotro más listo debajo de una de las sillas del parque Silence I'm sick help me rezaba su cartel
otro tratada de botar fuego por la boca totalmente tatuado
una pareja de novios o amantes se besaban sin pudor frente a unos viejos músicos que tocaban una polka los cuales eran animados por un grupito de viejillas con sombrero rojo (podrían pertenecer a algún club secreto)
un turista calvo gordo tomaba unas fotos al puente con una hermosa cámara digital de última generación
mientras un chino dibujaba el puente con un carboncillo

sentí el sol quemar mis ojos
sin embargo pude ver un cartel que anunciaba Bodies y pensé que aún no había visitado ese museo
no sé si fue simple casualidad pero ese museo expuesto frente a Fulton Street me causa cierta gracia
no hay que negar que todo es publicidad en esta ciudad
en un avenida donde los cuerpos van y vienen
justo un cartel anunciando cuerpos partidos
que se pueden observar por dentro
cuerpos reales desmembrados expuestos abiertos al público sin pudor a ser exhibidos
sin ninguna carga
cuerpos procesados diseminados cuerpos
como el tuyo y el mío….

iré a verla el siguiente mes ya les cuento.

"Háblame en hispano"

2008-08-10T17:26:00.000-05:00

Hace unos días en la N, el tren que va Astoria, subió un grupo de personas. Los escuché hablar durante veinte minutos y realmente no localizaba que idioma estaban hablando. Hasta que caí en la cuenta que hablaban español. Me sorprendí de mi lapsus lingüis perdidus. Definitivamente la contradicción y las expresiones muy propias de muchas partes latinoamericanas son cada vez mayores. Me dije seguro que estan hablando en hispano.

Esto me llevó a recordar algo que me sucedió hace siete años, la primera vez que vine de visita a Nueva York. Era un tiempo difícil para mí y a pesar de haber estudiado un par de años inglés sentía que la gente me hablaba en mandarín.
Recuerdo que tenía que visitar a una amiga y me perdí, desolada me encontré preguntando a todas las personas que estaban por allí. Hasta que un tipo decidió mostrarme la ruta correcta, hablaba un castellano un poco enredoso y con acento algo extraño. Le conté brevemente mi problema, que no podía encontrar una dirección. Al principio me dio una serie de explicaciones sin sentido, casi al punto del colapso tuve que interrumpirlo y recordarle cual el motivo de mi pregunta en ese momento. El me miró desconcertado y me dijo “háblame en hispano que no te entiendo nada”.

No sabía si reírme en su cara o llorar de desesperación porque estaba perdida en medio de no sé dónde. Hispano me dije a mi misma, a que se refiere con eso, existirá realmente un lenguaje llamado hispano.... Aquel hombre me dio un consejo sumamente extraño que sino aprendía hispano no podría sobrevivir en Nueva York. Después de agradecerle su insólita sugerencia, me aleje rápidamente.

Al llegar al tren, tenía treinta minutos para llegar al otro tren, así que me puse a reflexionar sobre el lenguaje hispano. Lenguaje Hispano, mezcla de español (usar la l en vez de r) con inglés (tomando en cuenta que las vocales inglesas deben tener una acentuación en español). Expresarse con muchas interjecciones y evitar las preposiciones. Si es posible hablarlo con extrema rapidez y con voz alta.

Crazy New Yorker

2008-08-04T23:01:00.000-05:00

Hace una hora decidí quemar mi anterior blog por las andas de la paz conmigo misma y tatuar en mi conciencia otro nuevo. Realmente no es fácil dejar cosas viejas, pero cest la vie y aquí me encuentro empezando otro...
Hace ya unos meses que vine a Nueva York para estudiar en la universidad, definitivamente no fue fácil ni creo que lo sea para nadie. Sin embargo, no puedo negar que lo interesante de estar aquí, es que uno conoce todo tipo de gente. Sea como fuera siempre pasan cosas de lo más insospechadas.
Aparte de estudiar, para sobrevivir uno tiene que hacer y trabajar en todo lo que pueda. Fue así que uno de esos días, saliendo a trabajar muy temprano, después de viajar medio dormida durante hora y cuarto en la F llegué por fin a West 4. Todavía no había llegado a mi destino final que era Brooklyn High (para eso tenía que tomar otra conexión la A).
Así que aún bostezando, mientras hurgaba en mi mochila, sentí un empujón en mi espalda. Cuando me di la vuelta, me encontré con un tipo sucio y desarrapado - entre nos, pensé que todavía estaba en el tren dormida - me quedó mirando fijamente y me dijo en español: "la llevas" . Me dije a mi misma, estoy en Lima o es cámara escondida. Pero ni lo uno ni lo otro, era un loco suelto que estaba jugando conmigo en su mente perdida. Por unos segundos no supe que hacer, así que le dije: "que te parece si tú te escondes y yo te busco". Me quedó mirando muy desconfiado pero aceptó. Cuando se estaba alejando llegó la A, y al toque me subí al tren.
Han pasado quince días desde que hice ese recorrido, hoy me tocó hacerlo nuevamente, ¿seguirá el loco escondido o ya habrá encontrado un nuevo partner?